- Кто научил тебя лепить? - спрашиваю я и мигом ощущаю, как напрягается, отстраняется мой напарник. Что я сказала не так..?
- Мама. Она редко выходила из дома, только послушать речи местного служителя. Часто лепила мне разные сказки, когда я был маленьким и показывала прямо у меня в комнате, перед сном. Лепила и сама разукрашивала.
- Твоя мама - родная сестра ласа Иститора?
- Да.
Странное ощущение, о матери Вилор говорит с нескрываемой нежностью, но этот разговор ему неприятен. Тьма делает меня чувствительнее, чем раньше - к интонациям, оттенкам эмоций, жестам.
- А где она сейчас? - я думаю о том, что мать Вилора должна быть еще не такой уж и старой женщиной. Но судя по той печали, что звучит в глубине его голосе, она вовсе не выращивает цветы в какой-нибудь деревеньке.
- Мама пропала много лет назад. Ушла на службу и не вернулась.
- Но...
- Тогда мне было лет семь. Я ничего не знаю. Герих уже в те времена имел немалые связи в городе, ее искали очень долго, но не нашли никаких следов.
Такое мне и в голову не могло прийти.
- Двадцать лет прошло, Тая. Что бы тогда не случилось, все это в прошлом.
Я молчу. Сочувствие очень плохо выражается словами. Но тьма внутри меня откликается на непроговоренный порыв.
- Отвернись на пару мгновений, - говорю я, сама не зная, зачем рискую. Вилор смотрит удивлённо - игривость и кокетство мне не свойственны, но повинуется и даже закрывает глаза, а я позволяю демонической силе тени вести свои пальцы. Только в конце чуть сминаю идеально ровный, гладкий кувшин с узким горлышком - ложь всегда выдают детали.
- Тася! Вот это да! Зачем тогда ты меня дурила?!
- Это случайность, - сейчас я говорю чистую правду. Вся наша жизнь - череда случайностей. И не больше.
Как-то незаметно я стала обращаться к тьме все чаще. Вот как сейчас - чтобы порадовать Вилора (я настояла на том, чтобы оставить кувшин у него) или чтобы выиграть несколько горстей для того, чтобы с ним побыть: тьма может быть отличным помощником в домашних хлопотах. Дело не в том, что я облегчаю себе жизнь - просто беру время взаймы у вечности.
Но сейчас в любом случае пора идти. Уже поздно, отведённое время давно вышло. Вилор льёт воду из ковша мне на руки, почти так же, как это делала перед осмотром Ниты знахарка Тама почти две седьмицы назад. И это снова возвращает меня к сказанным ею словам. Оказывается, есть человек, знающий обо мне правду. Почти посторонний, чужой человек - но принимающий меня, мою особенность, не осуждающий, не хулящий. Это возможно. Может быть, когда-нибудь и Вилор...