— Сколько ты потратила?
— Чего-о? Ты ещё деньги мои посчитай, ага. Сколько нужно, столько потратила. Всё, иди отсюда, ужин будет позже, — это звучит так по-домашнему, словно сварливая жёнушка отчитывает мужа, что мы оба замираем на секунду. А потом до меня доходит — от возмущения я успела приподняться на цыпочках, и теперь стою с Феем лицом к лицу, почти вплотную. И, осознав это, тут же отшатываюсь назад.
Он медлит, как будто что-то выискивая в выражении моих глаз, а затем кивает раздражённо:
— Хорошо. Месяц покупаешь ты, месяц я, — и только открываю рот, чтобы возмутиться, припечатывает. — Не обсуждается. И так себя альфонсом чувствую.
Он выходит с кухни, через несколько секунд слышится громкий хлопок закрывшейся в конце коридора двери, а я все стою, пытаясь осознать, что это было. Неужели кошака правду так корёжит от мысли, что для него что-то купила девушка? Да ну, бред какой-то… Но оставлять последнее слово за ним не собираюсь и кричу вдогонку:
— Ты ещё голодовку устрой, истеричка!
Интересно, грохот в его комнате мне только послышался, м?
Готовка — это не процесс, скорее искусство. Наверное, поэтому я терпеть не могу готовить в тишине, обязательно нужен подходящий саундтрек. И притащив из спальни телефон, захожу в Vk, открывая подходящий альбом в аудиозаписях. Звуки французского мюзикла наполняют помещение, а значит можно переходить к делу.
Кто там мне говорил, что кот спит целыми днями? Я едва успеваю закрыть дверцу холодильника, достав мясо, а Люцик уже тут, как тут, кружит под ногами, заставляя спотыкаться на каждом шаге. Приходится отрезать небольшой кусочек и жертвовать его в пользу голодающих мохнатых, пока меня не уронили окончательно.
При тщательном осмотре закромов оказывается, что у Фея есть мультиварка, причём достаточно навороченная, а это существенно облегчает мою жизнь. И включив её на прогрев, начинаю нарезать свинину кубиками, параллельно решая, вредничать ли до конца и готовить гречку по-купечески, либо ограничится пловом.
Гортанное «мряу» извещающее о том, что кот со своей долей расправился, решаю засчитать за голос в пользу второго варианта. Плов, так плов. Я вообще сегодня добрая.
Я уже была в его спальне сегодня ночью, так почему сейчас замираю перед дверью, с трудом заставляя себя поднять руку и постучать? Разве что-то изменилось, раз я не могу ворваться с разбега и надавать Котову по голове, хотя бы морально?
Глупости. Конечно глупости, убеждаю себя позже, когда он устраивается на стуле, подозрительно приглядываясь (хорошо не принюхиваясь) к содержимому тарелки. И выкладывая на салфетку нарезанный хлеб, как та самая жёнушка, сменившая гнев на милость, присаживаюсь так, чтобы не оказаться ровно напротив.