— Почему ты голова здесь? Кто решил? — вскинулся смертник, зло сощурив раскосые тёмные глаза.
— Вопросы потом, — спокойно повторил Дух, взгляд оставался ничего не выражающим. — У нас нет времени.
— А я хочу знать... — решительно выступил вперёд смертник с тяжёлой челюстью, недобро сверкнув глазами, в руке, словно из ниоткуда, появился обоюдоострый нож.
Неожиданный и невероятно сильный удар кулаком в челюсть снизу, и решительный смертник улетел к стене, увешанной оружием и одеждой, сполз по ней на пол и остался сидеть под ворохом упавшей одежды, исподлобья мрачно взирая на спокойного равнодушного Духа.
— Ещё раз вякнешь, урод, прирежу, — безэмоционально проговорил Дух, не отводя пристального взгляда от угрюмого и злого лица мужчины, который с мрачным видом вытирал кровь из лопнувшей от удара кожи. — Дисциплину не нарушаешь. Я — голова, ты подчиняешься.
Некоторое время они мерялись взглядами, а затем тот, что под ворохом одежды размазывал кровь по лицу, медленно кивнул, давая понять, что уяснил сказанное. Нож убрал.
Дух кратко кивнул и перевёл взгляд на шеренгу хмурых настороженных смертников.
— Летасы могут длиться от одного дня до нескольких недель...Чудовища, иномирные твари, воины, смерчи, наводнения... Можно увидеть что угодно...
— Мама дорогая, — сипло пробормотал кто-то из шеренги смертников.
— Серьезно? — недоверчиво выдохнул ещё кто-то. Дух не стал смотреть, кто там такой недоверчивый, — ему было всё равно.
— Тюрьма Пустоши на самом деле не только тюрьма для таких, как мы, — несколько устало проговорил Дух. Сколько раз за последние годы он говорил эти слова? Десять? Сто? Тысячу? — Это тюрьма для жуткой и опасной иномирной твари, которую удалось закрыть здесь, на огромной территории с помощью древней магии, чтобы она не уничтожила наш мир. А мы для неё обычная еда. Она питается такими, как мы. Ей нужны наши эмоции и жизненная энергия. Но не обычные, а на грани, на всплеске. Для этого она создаёт летасы, а фантазия у неё бесконечная... извращённая...
Потрясённые лица мужчин оставили Духа равнодушным. К подобным лицам он давно привык. Скучающим взглядом он обвёл лица смертников.
— Вопросы потом. Сможете вернуться живыми — будете задавать, — жёсткая складка пролегла у плотно сжатых губ. Духу не было жаль мужчин, но смотреть на чужую смерть он всё же устал.
— Возможно... выжить? — пробормотал лысоголовый. Лицо его стало бледным и даже испуганным. И всё же за что такого отправили сюда?
— Я всё ещё жив.
— Ты Дух — легенда Тюрьмы, — хмуро проговорил смертник с лопнувшей от удара кожей. — Таких, как ты, здесь всего двое.