В день переезда Вари и ее мамы я заметно нервничаю. Татьяна Николаевна соглашается на роль дуэньи при Варе, поэтому вот уже несколько дней не выходит на работу. Одно дело рассуждать в теории, и совсем другое увидеть женщину, которая снится мне ночами, в своём доме.
Сердце колотится от волнения, как только вижу Варю на пороге своего дома. Она смотрит на меня потухшим синим взглядом. Лицо бледное, рот плотно сжат. Тень от той яркой девушки, с которой я целовался в исповедальне.
В груди сжимается комок. Она больна? Или тоже переживает? Тогда почему убегает от меня? До зубовного скрежета хочется обнять ее, прижать к себе и выгнать всех из дома. А потом любить до потери сознания, как будто мир пропал и идёт последний день жизни.
Но я держу лицо. Ни за что нельзя выдавать свои чувства. Неизвестно, вдруг Варино смирение не больше, чем хитрость, чтобы крепче привязать меня к себе.
Зато секретарша светится от счастья. Своё возбуждение она сдержать не в силах. «Погодите, скоро я сгоню улыбочку с вашего лица, дорогая Татьяна Николаевна», — злорадно радуюсь я, но намеренно тяну резину, чтобы растянуть удовольствие.
И добиваюсь своего. Я вижу, как вздрагивает Варя, как ее мать удивленно открывает рот, и не могу сдержать ликования. Есть! Один ноль в мою пользу.
Ужин женщины готовят вместе. Я сижу во главе стола и наблюдаю, как Татьяна Николаевна чистит овощи, кидает их на сковороду, и вскоре по кухне несётся восхитительный запах жаркого.
Варя держится в стороне. Она не смотрит на меня, стоит у стены и словно прислушивается к себе. Вот подносит пальцы ко рту, второй рукой гладит живот по часовой стрелке. Она точно больна. Мое беспокойство усиливается.
А если... новая мысль заставляет меня вскочить со стула. Секретарша удивленно оглядывается, даже Варя смотрит уставшим взглядом. А вдруг меня хитростью затянули в ловушку? Девушка смертельно больна, и знает об этом, потому прячется от меня, не хочет объясниться, поговорить.
Вот я лох! Пипец, какой идиот! Надо поговорить с адвокатом и наметить пути отступления.
— Варюша, подай мне лук, — просит Татьяна Николаевна.
Варя идёт к холодильнику, достаёт головку лука и держит ее на вытянутой руке. Я только успеваю заметить моментальный взгляд матери, как моя любимая роняет лук на стол, сгибается пополам и выбегает из кухни. Мать дергается следом, но остаётся на месте и по-прежнему мешает на сковороде.
— Вам совсем не жалко дочь? — вырывается у меня.
— Обычное расстройство желудка, — говорит она. — Бывает.
Я стою у дверей. Нервы на пределе. Не знаю, то ли сдержаться, то ли бежать за Варей. И все же не выдерживаю: одним прыжком подлетаю к Татьяне Николаевне, выхватываю из ее руки лопаточку для перемешивания.