- Привет, Машенька. Сколько лет, сколько зим. Как дела?
- Спасибо, Кирилл Петрович, всё хорошо. Я к вам за помощью. Мне нужна информация про человека, но я знаю лишь фамилию и номер машины.
- Можно узнать зачем?
- Можно не отвечать?
- Ладно, Машенька, для тебя сделаю. Пришли то, что у тебя есть. А то я за рулём сейчас, записать не смогу.
- Спасибо. И ещё... может Вы знаете, у нас есть какое-нибудь место, где проходят бои. Не знаю, что это точно, но они точно не спортивные. И там можно ставки делать.
- Ты что ж, заработать хочешь? - мужчина явно усмехнулся.
- Нет, что вы. Хочу проверить одну версию. Но информации мало.
- Бои, бои, - мужчина на том конце провода задумался. - Есть у нас клуб, "Яма" называется. Но он, как бы, не совсем легальный, я бы сказал подпольный. Но хорошо проплаченный и поэтому его не трогают. Я, правда, адреса точного не знаю. Но если нужно, то поспрашиваю.
- Очень нужно, Кирилл Петрович. Спасибо Вам, большое. Буду ждать.
- Машенька, надеюсь, в следующий раз, ты позвонишь мне просто так, - я не знала, что ответить мужчине, но он сам пришел на выручку, почувствовав мое замешательство. - Я бы хотел пригласить тебя на ужин. Так что, можешь просто позвонить и сказать -- да. Или написать.
- Хорошо, и спасибо еще раз.
Вечером мне пришёл адрес клуба. Я, не думая ни минуты, села в машину, ввела адрес в навигатор и поехала.
Меня встретило серое здание, ничем не примечательное, без каких-либо опознавательных знаков и только с табличкой, на которой указывался номер и название улицы.
Здесь было тихо и безлюдно. Видимо, по понедельникам этот клуб не работал.
Каждый вечер я приезжала к этому зданию и сидела в машине. Наблюдая и анализируя обстановку. Уже во вторник, к восьми вечера, этот клуб ожил. Сюда приезжали и приходили люди разных возрастов и достатка.
Кто-то быстро покидал здание, кто-то задерживался, кого-то выводили. Кто-то был доволен, кто-то был зол.
В четверг мне пришло сообщение от Кирилла Петровича.
"Извини за задержку, пытался собрать побольше информации. Но её всё равно мало.
Конон Савелий Николаевич..."
Зависаю над именем. Савелий? Сава? Как же так? Сава. Он Сава. Не сразу понимаю, что по щекам текут слёзы.
Мои эмоции настолько атрофированы, что я с трудом могу их описать и понять. Но по какой-то причине, знание, что Варвар - это Сава, вызывает болезненные ощущения где-то в районе груди.
Немного придя в себя, я вытерла слёзы и стала читать дальше.
" 21.09. .... года рождения..."
Надо же, тоже двадцать первого. Это ему сколько? Двадцать четыре? Боже, он ещё и младше меня на три года и... два месяца. Читаю дальше: