Мне почему-то показалось, что говорит Олег вовсе не о прошлой ночи, но я не посмела спросить, что он конкретно имеет ввиду, потому что по сути он был прав. Однако вопрос на повестке все тот же — зачем я ему?
— Держи ключи. — Сунув руку в карман пиджака, он достал связку и вложил в мою ладошку. — Десятый этаж, квартира триста пятнадцать.
— Я помню, — невесело покривила я губами и забрала ключи.
Сумку мою он оставил в багажнике, и я было направилась к подъезду, но тут Олег, ухватив меня за локоть, подтянул к себе и, склонившись, поцеловал. Быстро, но так горячо, что у меня вырвался стон удовольствия. Так же быстро отстранившись, он провёл пальцем по моим чуть раскрытым губам и тихо, бархатистым голосом произнес:
— Ты очень красивая, Яна. Всегда помни об этом.
Я как-то тупо кивнула, а он, улыбнувшись, шлепнул меня по заднице и подтолкнул к дому. Сам же уселся в машину и был таков.
Вчера у меня не возникло желания осмотреть мою «клетку», то есть квартиру, где мне предстояло обитать… какое-то количество времени, а именно до тех пор, пока Олег не посчитает, что наше соглашение исчерпало себя. Сегодня же, несмотря на усталость и не совсем пришедший в себя после ночных посиделок в баре организм, я все же решила исправить это упущение.
Квартира оказалась очень просторной: огромный холл, большая кухня с витражным, во всю стену окном. Чуть дальше, в гостиной, стоял просторный угловой диван темно-коричневого цвета, на стене — большая плазма. У другой стены шкаф с книгами. Я провела пальцем по корешкам. Классика, классика, современная зарубежная проза, кое-что из фантастики, мемуары знаменитых спортсменов и тренеров. Я еще раз осмотрела гостиную и не сразу поняла, что не так. Меня что-то смутило, но я не могла понять, что именно. И только когда взгляд мой упал на единственное фото, стоявшее в шкафу, до меня дошло — у Олега в квартире я не нашла ни уголка почета, какие обязательно должны быть у каждого спортсмена, а уж олимпийского чемпиона и многократного победителя, призера чемпионатов мира и Европы — и подавно. Кубки, медали, грамоты, фотографии… Ничего этого не было. Ни единого упоминания о том, что я нахожусь в квартире знаменитого Олега Коршунова. На том единственном фото в рамке был заснят он с какой-то девочкой. На вид Олегу лет пятнадцать, девочке — примерно столько же. Я взяла фото в руки и присмотрелась. Он всегда был красивым. Падающие на лоб черные волосы, по-мальчишески озорная улыбка, потрясающе красивые пронзительные голубые глаза. И рядом девочка, смотрящая на него влюбленным взглядом. Да, я бы тоже влюбилась в такого. Но мне почему-то всегда попадались такие, как Сашка. Фу. При воспоминании о бывшем парне, меня передёрнуло. Не хочу о нем думать.