И все бы так и закончилось. И даже неизвестно, чем закончилось, если бы не его слова. Они не только прожгли дыханием в виске дыру, но пропитались в сам мозг.
— Я тебе не отец. Через час тебя здесь быть не должно.
Информация. В ней есть некая сила. Таинственная. Волшебная. Владея ею, становишься практически неуязвимым. Можешь покорить весь мир. Краски которого становятся ярче.
Мне хочется кричать, танцевать, взлететь до небес от радости. Хотелось бы, если бы не взгляд Максима. Понимающий. Смеющийся. И только лишь немного удивленный. Сочетание всего этого ясно говорит, что он был в курсе. Он был в курсе, что мы с ним не родственники.
Но даже эта новость, очерняющая любимого, говорящая мне, что он надо мной издевался не хуже собственного отца, не умоляет моей радости. Ведь теперь мне не нужно себя винить. Не нужно стыдиться своих чувств.
— Какая жалость… — говорить стараюсь правдиво, но ирония искрами сыпется из голоса.
Объявлять о том, что я не дочь, Андронов не стал. Так что следующие пол часа нас фотографировали, как счастливую воссоединившуюся семью.
— Ты знал? – все-таки спрашиваю Максима, когда он насильно увел меня на танец. Мнение жениха при этом его не волновало.
Он внимательно смотрит на меня и медленно кивает.
Руку сразу же жжёт от желания ударить его. Но он не дает даже шелохнуться, продолжая вести меня в танце.
— Ты ублюдок. Такой же как он. Тебе нравилось видеть мои страдания. Тебе нравилось видеть, как я мучаюсь от боли.
— А не надо было убегать, не разобравшись. Три года торчала неизвестно где, а должна была подо мной. И что это за чмырина в очках? – шипит он мне на ухо, делая очередной поворот.
Красивый танец вальс. Но нам бы сейчас больше подошла румба.
— Жених, у нас скоро свадьба, — гордо вскидываю подбородок и ослепительно улыбаюсь Жене.
— Серьезно? – смеется зло Максим, закинув голову назад и блеснув белыми зубами. - Ты реально думаешь, что я позволю тебе за него выйти?
— А ты мне никто, чтобы что-то запрещать. Теперь выясняется, — делаю драматическую паузу. Последний круг. Музыка меняется, и я выдираю руки из его ладоней. — Даже не брат. Так что иди танцуй со своей женой.
Иду к Жене, улыбаюсь, а внутри все разрывается от сомнений и боли. А если бы я тогда не убежала. Как бы сложилась наша жизнь. Или хотя бы не пряталась под чужой фамилией?
— Ты не говорила, что у тебя такие родственники, — замечает Женя, но при этом продолжает поглощать жаренную курицу. Одно из блюд, от которых ломится стол. Смотрю на остальных. Даже репортеры потеряли интерес к нам. Их больше заботят собственные набитые желудки.