я беру этот рот, в духоте, где полёт
всем, что косит под воздух, в него не пройдёт
даже в обществе этих гранитных пород
он мне дорог, как сну вентилятор
я беру этот рот и пишу полотном
если дело не в том, что разрубит винтом
самый вкусный кусок, он всегда на потом
жаль, в потом сомневается автор
не вот так бесконечно, как жаль остальных
но как, скажем, их улиц в огнях приставных,
из морщинистой ткани, как в колбе старик
по потом обаятельным гидом
я беру этот рот, как птенца мелюзга
и до самого вкусного время куска
не дотянется если, не хватит песка,
то не стоит свечей волокита
что же стоит свечей, кроме рот ясно чей
хоть и всё, что он нёс — как от стенки мячей?
здесь никто не припас духоты толмачей
мы про цены и воск поворкуем
но и эти в потом, из чего там их даль —
вентилятору только того бы и дай
понамазать на лопасть и в нас покидай.
я беру этот рот и курю им.