Моя мама погибла в автомобильной аварии четыре года назад. Это событие разделило наши жизни жирной чертой. Порой мне кажется, что мой отец до сих пор не справился с потерей. И поэтому он с головой уходит в работу, чтобы не было времени думать о ней. Я тоже так делала, пока училась в колледже. Брала дополнительные факультативы, училась день и ночь, чтобы голова всегда была занята делом. Благодаря этому я закончила учёбу с отличием, став дипломированным искусствоведом.
Эту профессию я выбрала из-за своей мамы. Она владела собственной галереей в которой выставлялись самый известные художники со всего мира. Мама любила искусство во всех его формах. Она жила им. А я не могла выбрать другую профессию. Мне хотелось продолжить её дело. Я считала, что это поможет смириться с потерей. И это действительно помогает. Иногда конечно я всё ещё чувствую боль и холодную пустоту в сердце, но от этого никуда не убежишь. Эта боль стала частью меня, и мы спокойно уживаемся вместе.
Так, а это ещё что? Паркую машину около своего дома и выхожу из неё. Словно в тумане направляюсь к дому и смотрю на дорожку, на которой краской из баллончика нарисован мой портрет. Точнее какая-то карикатура.
— Похожа, правда? — слышу я за спиной самодовольный, наглый голос.
— Это ты сделал? — кричу я и оборачиваюсь к нему лицом. Он стоит, привалившись спиной к какой-то спортивной тачке чёрного цвета с красными полосами, напоминающими молнии. Поверх джинсовой рубашки теперь надета кожаная куртка чёрного цвета. Он довольно смотрит на рисунок, а потом переводит взгляд на меня. На губах всё та же самодовольная улыбка, которую мне тут же хочется стереть.
— Конечно я, кто ж ещё? — он выпрямляется и подходит ко мне.
— А ты знаешь, что это вандализм? — возмущенно кричу я, бросая на него недовольный взгляд.
— Мне кажется, это называется как-то иначе, — он потирает подбородок, устремляя взгляд к небу, словно что-то обдумывает, — по-моему, некоторые люди называют это искусством.
— О, да неужели? Убирай всё это немедленно!
Ещё немного и я его точно ударю. Нет, сначала поцелую, а потом ударю. Да, так будет гораздо лучше. Чёрт, ну что я за идиотка? Зачем он мне вообще сдался. Снова смотрю на него. Ямочка на подбородке, широкие плечи, сильные руки. Ммм… Так нужно взять себя в руки. Этот идиот изобразил меня с таким огромным носом, что я просто обязана ему врезать. А я тут слюни на него пускаю.
— Боюсь тебя разочаровать, но краска смоётся ещё не скоро. Так что какое-то время тебе придётся жить с этим, — он внезапно оказывается слишком близко ко мне. Наши тела практически соприкасаются. Я чувствую его запах пряный, дикий, сексуальный. Весь мой показной пыл улетучивается в раз. Моя рука сама поднимается к его лицу и ложится на его щеку, слегка колючую от щетины. Его каре-зелёные глаза пристально смотрят в мои, и я чувствую лёгкую вибрацию внизу живота.