— Ничего, Вадим такими низостями вообще не занимается… — я усмехнулась. — Кстати, с ним там нормально?
— К сожалению, более-менее. — со вздохом сознался Паша. — Я же думал, что вы того. Старался не бить особо. Нос помял правда, не сдержался. И ухо. И прическа — идиотская совершенно, как можно такую хрень на голове носить…а шарф мы затоптали.
— Невелика потеря, новый купит. — я тяжело вздохнула. — Что на него нашло, не понимаю. Вчера говорил, что любит другую и собирается жениться, торопит с разводом, сегодня сны у него какие-то, прозрения внезапные. Странно.
— Ну мало ли. — пожал плечами Паша. — Вчера любил, сегодня разлюбил. Бывает.
— Да. — задумчиво согласилась я, вспомнив недавние попытки разобраться в собственных чувствах. — Еще и не такое бывает. Ну ладно, я пошла, дома дел куча. Просто…беспокоилась.
— Если еще придет, зови. — великодушно предложил Паша. — Только не сегодня. Сегодня уже хватит.
— Рыцарь завтрашнего дня. — проворчала я и пошла домой.
Глава 11.
Новый день порадовал до сих пор не завядшими подснежниками и грудой неоплаченных квитанций, которые я забыла в сумке.
— Нет, это совсем ненормально. — вполголоса бормотала я, обнюхивая цветы и только на зуб не пробуя. — Ну не пластмассовые же они, в самом деле!
Хрупкие лепестки исправно пахли и даже немного пачкали пальцы желтоватой пыльцой, как будто сорвали их несколько минут назад.
Печальные розы не пережили морозов и нескольких падений с тумбочки и медленно осыпались в мусорном ведре. Сложив квитанции обратно в сумку, я побежала на работу, надеясь не забыть оплатить все это безобразие во время обеда.
Нет, всякое в моей жизни случалось, но, чтобы двое симпатичных мужчин из-за меня передрались…можно было и возгордиться, но такие поступки всегда ассоциировались у меня с проблемами, а не с геройскими поступками. И как бы я выгоняла сбрендившего мужа, если бы не Паша?
Длинно выдохнула. Это мне повезло, что Вадим действительно пытается вернуться, а не…добиться чего-нибудь, применив грубую силу.
Дождавшись перерыва, наспех проглотила еду, оделась и помчалась в отделение почты через дорогу.
Отсидев меланхоличную очередь и едва не заснув, добралась-таки до окошка оператора и сунула туда кипу бумажек. Оператор, полноватая барышня лет сорока, медленно разложила квитанции перед собой и начала одним пальцем клацать по клавиатуре. Я пританцовывала у окна, прикидывая, на сколько я опоздаю, пока она закончит свой ритуал.
— У вас на счету переплата большая. Будете оплачивать? — сурово вопросила меня служительница почты, глядя поверх очков. Я растерялась.