— Рит… — хмуро говорю я. — Я так не могу. Они кем угодно могут оказаться.
— Да нормальные они ребята!
— Откуда ты знаешь? — спрашиваю я.
— А я с ними вчера весь вечер провела. Мы там кальян курили. И фотки ваши показала.
— Нафига? — уже сержусь я.
— Ну, чтобы не было потом претензий каких-то. Сказали: классные девчонки. Готовы нас брать с собой.
Катька впервые за всё это время подаёт голос:
— А фотки можешь их показать?
— Я смотрю, ты уже заинтересовалась, — бурчу я.
— А чё такого? — удивляется она. — Живём один раз.
— Угу. Это не повод ехать в Сочи неизвестно с кем.
— Да хорошие они ребята! — Ритка даже встаёт. — Саша — маркетолог, ему двадцать четыре. Закончил Плешку. Экономический факультет. Игорь — его однокурсник. Работает у отца в компании какой-то строительной. А Стас — их кореш. Они с детства дружат. Очень прикольный чувак. Машинами торгует.
— Чур Игорь мой, — заявляет Катька. — Всю жизнь мечтала о таком мажорике.
— Да ты даже фоток его ещё не видела, — хмуро говорю я.
— Так Ритка ща покажет. Покажешь, Ритк?
Ритка улыбается.
— Конечно.
Она снова садится на стул, достаёт телефон и мы придвигаемся к ней.
— Вот, — показывая фотку первого парня, — говорит она. — Это Саша.
Парень, как парень. Сероглазый шатен в белой рубашке и брючках. С виду — типичный образцовый менеджер. Мамина радость.
— Симпатичный, — одобряет Катька.
— Он — мой, — подняв палец, строго заявляет Ритка. — Даже не думайте с ним мутить.
— Да нафиг он мне сдался, — бурчу я, и встаю, чтобы сделать себе кофе.
Отхожу к столу, трогаю пальцами чайник. Горячий. Похоже, Катька вскипятила, пока я в туалет бегала. Бросаю ложку кофе в свою пузатую чашку, три ложки сахара и заливаю кипятком на две трети.
— А Игоря, Игоря покажь! — запальчиво восклицает Катька.
— А Игорь — вот.
— Ого! Клёвенький! Светленький такой!
Добавляю молока.
— Вы там щенков выбираете, что ли? — бурчу я.
Помешивая ложечкой кофе в чашке, иду к ним.
— Да ты глянь только! — уперев руки в стол, радостно озирается на меня Катька. — Шикардосный парнишка! Просто крышеснос!
Подхожу. Смотрю.
Да, ничего такой. Блондинчик с аккуратной чёлочкой, синими глазами и полными губами, как у Бреда Питта. Только рубашечка с принтом, и, похоже, дизайнерская какая-то. И бровушки хмурит. Видимо, чтобы смазливая мордашка казалась суровее.
У Катьки глаза сверкают. Аж светится вся от счастья. Улыбка до ушей. И руки к груди прижаты. Она, походу, мысленно уже за этого блондинчика замуж вышла и детей ему нарожала. Четверых, не меньше.
— А покажь Оксанкиного! — просит Катька.
— Чёй-то "Оксанкиного"-то? — хмурюсь я.