Официальное поздравление с подарком, в виде сертификата в модный салон красоты, мы, с нашими «девушками», получили ещё днём.
Поэтому сейчас, в неформальной обстановке, чувствую себя ещё более неловко. Ведь я собираюсь подойти и признаться ему, наконец.
Господи, помоги!
- С вами всё хорошо?
Снова голос над ухом.
Я уже забыла о его существовании.
- Да, спасибо. – Вымученно улыбаюсь.
Вроде верит. Улыбается в ответ.
Снова внимание на Выхина.
А его внимание обращено совсем в другую сторону.
Куда угодно, только не на меня.
Я вообще, будто пустое место.
Аааа…
Крепись, Света. Всё в твоих руках.
После официальной части все заметно расслабляются.
Отодвигаем пафос и высокие манеры на задний план и начинаем веселиться.
Только мне чего-то не весело.
А всё потому, что практически сразу после поздравительной речи генерального, мой «объект соблазнения» удаляется в зал одаривать всех знойных красоток нашей конторы своим вниманием.
Ну, конечно.
Это же Роман Александрович. Дамский угодник, чтоб его.
Я пью, не помню, какой по счету, бокал шампанского и осознаю, что совсем не простым напитком является эта бурда.
Голову сносит конкретно.
- Свет, ты мне не забудешь в понедельник тот каталог принести? Или тебе напомнить? – Елена Львовна отвлекает от созерцания флирта в исполнении моего кумира, направленного на курицу из бухгалтерии с необъятным размером груди.
- А?.. – Картинка в глазах немного расплывается. Когда я успела так накидаться? – Не забуду. Принесу.
Она кивает, переключаясь на разговор с соседкой по столу.
- Не хотите пойти потанцевать?
Да чтоб тебя…
Дмитрий Сергеевич, тот, что с юридического, видимо, нашёл удобный объект для общения в моём лице.
Мне вот сейчас вообще не до него.
Я наблюдаю, как мой любимый начальник ловко подхватывает под локоток ту самую, сисястую, и ведёт её на танцпол.
Твою мать…
Весь мой план летит под откос…
И вроде понятно, что всё это не зайдёт у них слишком далеко, но всё равно в груди жжёт от понимания, насколько жалки мечты о том, что этот ловелас будет моим.
Вдруг накатывает злость. Глядя на зрелище, как Выхин лапает это силиконовое недоразумение, чуть не вою от отчаяния.
На её месте должна быть я!
- Вы точно не хотите потанцевать? Весь вечер сидите грустная…
Да что ж такое!
Поворачиваюсь. Чтобы сказать своему «соседу», что не хочу. Ни танцевать. Ни общаться. Ни просто сидеть с ним рядом.
Но натыкаюсь на смеющийся взгляд.
Что это? Вызов?
На мгновение мелькает ощущение, что Вершинин просёк, куда я смотрю всё время, и как реагирую.
Лаадно…
Хрен с ним.
Танцевать?
А почему нет? Мы же на корпоративе, а не на похоронах…