— Ты была в другом костюме, в бежевом.
— Потрясающее наблюдение, сударь, а вы не частный детектив, часом?
Первый раз в своей жизни я чувствую себя злой оскалившейся волчицей. Злой и раненой.
Кто знал, что резервы внутренней силы проснутся не от того, что меня попытаются избить, а из-за того лишь, что один конкретный слишком привлекательный мудак вытрет об меня ноги.
— И что же такое случилось, что ты вдруг решила переодеться? — кислотности в тоне Ветрова совершенно не убавляется. И это — совершенно не то, на что я рассчитывала.
Вот как? Оправдания нам подавай?
— Порвала костюмчик, пока торопилась убраться с твоих глаз, дорогой, — огрызаюсь, — а что не так с платьем? Разве тебе оно не нравится?
Встаю, делаю шаг от стола, прокручиваюсь вокруг своей оси.
Наслаждайтесь, Владислав Каримович! Вы же хотели!
Хотел.
И хочет.
Пока я кручусь — он успевает встать из-за стола и преодолеть несколько шагов, что нас разделяют.
Я сталкиваюсь с ним, почти что нос к носу, и когда жесткие пальцы ловят меня за подбородок и заставляют задрать голову — от неожиданности вздрагиваю, пытаюсь дернуться в сторону. Импульсивно. Впрочем, кто бы мне дал…
Ветров удерживает меня на месте, и на его губах расползается кривая ухмылка. Он будто только что получил какой-то свой ответ, который ожидал.
— Ты не готова к этой роли, Цветочек, — он шепчет, склоняясь к моим губам, — я решу для тебя эту проблему — это не сработает. Твой план — не сработает. Ты не сможешь задурить мне голову в такой степени, чтобы я тебя отпустил. Попробуй уже научиться себя беречь. Для разнообразия.
Он меня не целует.
Не привлекает к себе.
Только обжигает дыханием и кончиками пальцев, а потом — почти отталкивает от себя. Едва-едва, но для меня сейчас — это даже хуже, чем если бы толчок был сильным. Лучше бы ударил. Дал бы однозначный повод для ненависти.
— Завтрак, — цепко и как ни в чем не бывало напоминает Ветров.
За стол я возвращаюсь, уже с пылающими от не вытекших слез глазами.
Он решил, что это все уловка.
Очередная попытка от него сбежать.
А я… Такая дура…
И почему я вообще на что-то рассчитывала?
Я стискиваю в пальцах столовый нож. Под клошем — омлет с салатом из свежих овощей. Не повезло сегодня этим огурцам, их и без меня мелко нарезали, а я — растерзаю их до молекул, кажется.
Ничего. Это не последний наш завтрак. А платьев в шкафу много, я еще не все перемеряла!
Понятия не имею, из чего те удила, что Ветров закусил. На чем держится его самоконтроль? На титановых жилах?
Надеюсь только — он на них повесится!