— Не считай мои деньги, Цветочек. Твоя задача — пускать их на ветер.
Я вижу искры смеха в его глазах, я слышу веселых чертей в тоне, и меня слегка попускает.
— Мы все-таки поедем или… Останемся?
Нет такого числительного, чтобы описало, сколько надежды на последний исход теплится в моей душе.
Не хочу никуда ехать.
Остаться бы с ним, здесь… Поужинать в приватной обстановке.
А там… Кто знает, в какую даль меня заведет нестерпимое влечение к этому мужчине?
Я бы хотела узнать…
— Увы, ехать надо, — Ветров безжалостно расправляется с моими фантазиями. Что ж, надо так надо. Надеюсь, он не потеряет этот свой настрой за вечер.
Так странно — видеть одновременно его желание, и ощущать четко и ясно, что он не хочет его реализовывать.
У него было все возможности.
Хоть в том же лифте — Влад стоял в паре шагов от меня, и от его взгляда у меня по коже будто тек плавленый воск, а губы — ныли и будто даже припухали от желания, чтобы к ним уже кто-то прижался с одним только ярко-выраженным желанием.
И сейчас, на заднем сиденье твоей машины…
Ну что тебе стоит!
Просто двинь ладонью и накрой мою руку плотнее. Или не руку… Колено я, что ли, зря так удобно подставила?
Выходит, зря!
Почему не хочет делать даже маленького шага в мою сторону?
У меня сходу подбирается десять вариантов ответа и все какие-то нелестные.
Я недостойна. Недостаточно хороша. Утомительна.
Машина Ветрова привозит нас в элитный район Подмосковья, останавливается у двухэтажного особняка. У дома — много машин, много людей. Дресс-код кстати определенно имеется. По крайней мере я наблюдаю крайнюю степень помпезности в нарядах местных гостей. Только что прессы не хватает для полноты картины.
Влад с пару минут изучает дом, после — критично покачивает головой, комментируя вполголоса.
— Понты дороже денег, дядюшка…
— Это дом твоего дяди? — я озадаченно щурюсь, изучая местность. Ну, не центр Барвихи, конечно, но даже без учета этого…
Дорогой райончик, однако…
— Подожди, — Ветров останавливает меня, когда я опускаю руку на ручку автомобильной дверцы, и первым вылезает из машины.
Чтобы обогнуть машину. Подать мне руку. Прижать к себе жадным голодным движением.
Я только уже решила вновь, что ему не до меня, и ни черта-то я ему даже не нравлюсь, но снова оказываюсь в штормовом океане его глаз, снова его внимание высасывает из меня силы даже дышать.
Ну может… Хоть сейчас…
Пожалуйста…
Еще чуть ближе…
Я почти чувствую твое дыхание на вкус…
— Бра-а-атец, неужели ты приехал! — раздражающе фальшивый голос Тимура Валиева, тягучий и приторный становится причиной, по которой Влад разжимает пальцы, легко разворачиваясь и меняя наше с ним расположение из интимного в социально-приемлемое.