А плакать хотелось. Очень. С ней даже не попрощались. Практически никто. Словно и не было её, и не было этих восемнадцати лет. Да, у нее не было любимого. Слишком сильное чувство. Но хотя бы дружба. Оказывается, она лишена даже этого. И её как фигуру на шахматной доске передвинули. А какая она фигура? На королеву не похожа. Пешка? Скорее всего…
Папенька даже дал двух фрейлин в сопровождение. Безмозглых дур. Уже на первом же привале были отправлены во вторую из трех карет. В третьей карете вроде ехали ее наряды и драгоценности. Наверное. Одежду переодеться в пути ей загрузили в её карету. И что отец даже не вышел сказать ей «прощай» наводило на нехорошие мысли, что в сундуках совсем не то. Тряпье.
А вот третий день порадовал – ее нагнал брат. Второй, ненаследный принц Харрис. В седле. Без ведома отца. Поболтали. Он дал сестре клетку с голубями. И предупредил, что если все хорошо будет – первого голубя надо выпустить по приезду в Рошали, второго – через неделю, третьего через две. И если голубей не будет, ни одного, его полк (а плевать он хотел на отца, ему престол не наследовать) вторгнется в Рошалию. Сметет пару застав и двинется на Рошали.
Харрис мог. Полк был его личный, тщательно собранный из придурков типа него самого. Терять нечего, а повоевать хочется. А за сестру можно и головы посносить. Поскольку к Тар-ташийцем не пускают, а мечом помахать хочется. Но на границе отстал, угрозы, явной угрозы, для неё пока не было. Хотя напряжение буквально витало в воздухе.
Рошалийская охрана явно нервничала. Хотя нервничать должны Шоломийцы, границу то миновали. Что, так все плохо в Рошалии? Почему так все вонуются? Или ей просто никто и ничего не говорит? Фрейлинки отравились в таверне экзотическими грибами. Оставила их в таверне. Мда, ее репутация опускается на уровень городской канализации. Незамужняя девушка в сопровождении четырех десятков мужиков. Хотя уже тридцати девяти. Её соотечественник попытался ее обнять. Со словами «Хоть мужика попробуешь». И попробовал. Клинок в шею от своего же командира. Протестовать никто не стал.
А еще через неделю пути… Рошалия. Лес. Дорога. Ничем не отличающаяся от Шоломии. А на обочинах в одном месте трупы. Рошалийцев. Много трупов. Над которыми мухи уже роями клубятся. И в форме гвардии. Да что же у них за страна то такая? Как ни странно, но опять нервничают рошалийцы. Шоломийцам вроде даже не интересно. Осталась неделя пути – и вдруг караван делает зигзаг. И вновь обочина с трупами.
А потом кто-то напал на караван. Ночью. И убил шесть воинов. Все – рошалийцы, включая командира. Следующе ночью – еще троих. Конвой таял, но убивали почему то рошалийцев. А дальше… Рошалийский конвой следующей ночью исчез. И остались только соотечественники. А все равно страшно…