Только за то, что моя душа истекает сейчас кровью от каждой секунды этого молчания.
— Что, даже простенькую легенду сочинить не потрудился?
Каждое слово этой фразы пропитано моим ядом, вот только я же им и травлюсь.
Я хочу, чтобы у него нашлось объяснения — это самое ужасное.
Нет, не может быть никакого объяснения, никакой внятной причины. Ни тому, что он ушел, ни тому, что он сделал “напоследок”.
Я хочу, чтобы причина была. Хоть какая-то. Что-то, что ставило бы с ног на голову его поведение, его поступки, слова его отца, сказанные напоследок, таким скучающим тоном, которым сообщают давно известные истины.
Ты ему наскучила. Ты нам не ровня.
Господи, как меня сейчас тошнило при одном только воспоминании о высокомерной брезгливости, которую я всегда видела в глазах “любезнейшего” свекра.
Я не хотела у него работать, но настоял Яр. Сказал — практика в адвокатской конторе его отца — лучший вариант для начала карьеры, чем беготня по мелким дурацким поручениям в конторе поменьше, для закрытия хотя бы пары лет практики, какого-то минимального стажа, после которого на вчерашнюю студентку переставали смотреть как на того, кто практически точно сольет дело в суде.
Не скажу, что я заметила разницу. Хотя в суде я бывала, дела получала, но все мелкие, незначительные, хотя я не особенно капризничала.
Не хотелось лишний раз связываться с Олегом Германовичем, на самом деле. После нашего “знакомства” — даже мимо проходить, если честно, уж больно специфическим оно было. Тем более, что он и смотрел на меня всегда с такой отчетливой неприязнью, что было яснее ясного, что женитьбу на мне своего сына он принял, но не понял. Так. Смирился с временным помутнением рассудка наследничка и ждал, пока тот опомнится.
Терпел. Ровно до той поры, пока не сбылись его ожидания.
— Ну? — поторапливаю я, устав любоваться напряженным лицом Яра, — Ветров, мне пора забирать Маруську. Нам еще домой ехать. Давай, покажи мне, как ты умеешь выкручиваться на ходу? Чем будешь оправдываться?
— Я… — голос Ветрова звучит неожиданно негромко, — за это не оправдаешься, Вик.
И это все? Все?!
Восемь лет моей жизни испорчены, и у него нет ни единого варианта оправдания? И что за лебединые песни он мне поет в таком случае?
Это не любовь.
Это мой идиотизм, помноженный на его уверенность в том, что он мне хозяин.
И я этой уверенности так хорошо подмахнула, черт возьми!
— Не подходи ко мне больше. Даже близко, — я покачиваю головой, пытаясь унять в себе острую ярость, — я слишком близка к тому, чтобы обвинить тебя в домогательствах. И там уже судье доказывай, что мне понравилось. Я с удовольствием посмотрю, как ты выкрутишься.