— Ну, с добрым утром, родная, — сопровождается поцелуем в плечо. Еще и об шею мне своей щекой небритой трется! Да что он там о себе возомнил?
И все-таки, господи, спасибо, что он сказал свое «доброе утро» шепотом! Иначе… Пока на прямой линии Ник… Это было бы… Кхм!
— Ник, я тебе перезвоню позже, ладно?
Сбрасываю вызов я торопливо, даже не дождавшись ответа, пока сердце прыгает где-то в горле. Твою мать! Твою, Виктория Титова, мать, да научить тебя не пить, и не делать глупостей по пьяни!
Переворачиваюсь лицом к «соседу» я уже практически в панике, потому что почти догадалась. И совсем не готова оказываться лицом к лицу с правдой.
Да!
Да-да-да — все я угадала верно! И одно только тихое «не-е-ет», которое достается только той подушке, в которую я уткнулась лицом. Лишь бы не видеть этой довольной, ужасающе выспавшейся рожи…
Память услужливо подбрасывает горсточку мелких «паззлов» о вчерашнем вечере.
«Это все, что ты можешь. Молча уйти. Молча вышвырнуть…»
Я это сказала? Ему? Боже, почему я не родилась немой, а?
Ведь достаточно было того, что я ему высказала в первый раз. Ведь самое верное решение — делать вид, что меня уже не волнует его уход. Все что угодно, но не это. Ведь есть куча всего другого, к чему я могу выдвинуть претензии. И почему из раза в раз из меня лезет именно это?
Если бы я могла — я бы расковыряла ветровскую черепушку, чтобы узнать ответы на свои вопросы. Что было? Чего не было? И почему не было?! Настоящее почему, а не то, что он мне там наплел…
«Я тебя хочу… Но не так… Ты не в себе» — припоминаю, осевшее где-то на краю сознания. Правда? Глюк?
Это не может быть Ветров. Это не могут быть его слова. Да, с каких пор я для него не девочка для развлечений? С каких пор он отказывается от того, что ему фактически положили в руки? Да он же только хотелками своими и живет. Чего еще ему от меня может быть нужно?
Горячие пальцы касаются моей спины. Сейчас я ощущаю все настолько остро, что, кажется, от этих пальцев расцветают на моей футболке обугленные круги.
— Вик, ну скажи что-нибудь…
Ну, раз ты так просишь, дорогой!
Я резко сажусь, покрепче прихватываю подушку, обнимая её, будто есть шанс укрыться от этих бесцеремонных, бессовестно-синих глаз.
— Что! Ты! Тут! Делаешь!
— Я тут спал, — невозмутимо откликается Яр, закидывая руки за голову, — ты меня попросила. Не помнишь?
Увы…
Лучше бы я не помнила!
Черт побери, это вино! Черт побери, Клингер, что его притащила!! И черт — побери уже наконец меня!!!
Яр такой спокойный, что не возмущаться этому просто невозможно. Просто смотрит и ждет нахлобучки. И как я могу его разочаровать в таком случае?