Она выходит встречать меня, замотанная в колючий клетчатый плед, как в платье. На бледной коже еще сильнее выделяются ссадины и синяки, и мысленно я клянусь, что посчитаюсь за каждый с Кириллом.
– Привез тебе персиков, – улыбаюсь я ободряюще, доставая из багажника пакеты.
Милана растягивает губы в напряженной улыбке, а сама напряженно вслушивается – не слышно ли звука работающей машины? Но в лесу слышно только щебетание птиц и она сразу успокаивается. Мы возвращаемся в дом и я сразу кладу один из пакетов на стул – здесь вещи для Миланы. Но не успеваю сказать ей об этом, как она зовет:
– Саша.
- Да? – оборачиваюсь я. Милана стоит, обхватив себя руками, и словно решается задать вопрос:
- Все плохо, да?
– С чего ты взяла? – спрашиваю, но осекаюсь, встречаясь со ней взглядами. Тяжело вздыхаю, подхожу ближе и заглядываю в глаза, – Перестань накручивать себя, Милан. Так будет только хуже. Я разберусь со всем, все будет в порядке.
– Может, будет лучше, если ты меня отвезешь? Ну, к мужу, – эти слова явно даются ей с трудом.
– Ты хочешь вернуться? К Кириллу??
– Нет. Просто… - Милана опускает взгляд, - ты сам говорил раньше, что от меня только проблемы. Не хочу, чтобы ты подставлял себя под удар. Чтобы ты пострадал.
Усмехаюсь едва заметно и поднимаю ее подбородок выше.
– Помнишь, что я обещал? Я тебя никому не дам в обиду. Помнишь?
– Помню, но…
– Никаких «но». Никто тебя у меня не отнимет. Никто, Милана.
– А как же Кирилл? У вас же так нельзя в клане, он скажет, что ты украл его жену.
– Плевать. Я не собираюсь никому тебя отдавать.
- Совсем?
- Если ты захочешь, то да, совсем, - отвечаю серьезно.
Милана застывает ненадолго, а после неожиданно встает на цыпочки, зажмуривается и порывисто льнет к моим губам своими. На миг перестаю дышать. Почти сразу во мне закипает кровь и я мгновенно перехватываю инициативу: впечатываю эту хрупкую девочку в себя и впиваюсь жадным поцелуем в губы. Мы целуемся долго, жарко, до ломоты в легких, когда перестает хватать воздуха.
- Пожалуй, пора остановиться, - отстраняюсь я, улыбаясь. Но Милана упрямо мотает головой и обвивает мою шею руками.
- Не пора, Саша.
Ее взгляд такой, что у меня ноет где-то глубоко под ребрами. Словно кто-то сдавливает безжалостно, так, что сложно дышать. Подхватываю Милану на руки, как пушинку, и заношу в дом. Опускаю на кровать и нависаю сверху. Боюсь напугать ее своими действиями и медлю, в любую секунду готовый остановиться.
- Ты уверена?
- Хочу стать твоей.
- Ты и так моя. И была моей с самого начала. Прости, что я это не сразу понял, - шепчу ей на ухо и не выдерживаю: покрываю поцелуями нежную кожу шеи, ловлю мурашки, стоны, бьющийся пульс губами и меня разрывает. Потому что это больше, чем секс, больше, чем что-либо.