— Вообще-то я готовил этот ужин по другому поводу, но если ты хочешь все обсудить сегодня, я не в праве тебе запрещать. — Марат откидывается на спинку кресла. — Но просто замечу, ты кончила под моим языком, Тата, поэтому куни лишнее в твоем списке претензий.
Щеки вмиг заливает красным пламенем. Но я решаю проигнорировать его пошлость.
— Скажи, за что ты меня так ненавидишь? Почему стал таким злым? Я понимаю, что в прошлом возможно мой поступок разозлил тебя…
— Ты причинила мне боль, — отвечает грубо и честно, что приводит меня в замешательство.
На мгновение я даже теряюсь и отвожу взгляд в сторону.
— Но я причинил тебе больше, — его голос теплеет и я осмеливаюсь посмотреть ему в глаза.
— Ты ведь понимаешь, что я поступила так из-за брата. Я не имела права… Но я думала, ты простил меня, когда я вернула тебе деньги.
— Думаешь, причина в деньгах? — горькая усмешка слетает с губ Марата. — Не так я планировал этот вечер, — качает головой.
— А как ты его планировал? Что после всего дерьма, один ужин все исправит? Не исправит, Марат. Я виновата. Я взяла твои деньги. Но на этом все. И я вернула тебе их. А то, что натворил ты…
Марат перегибается через стол и, взяв меня за запястье, притягивает чуть ближе. Аккуратно. Начиная выводить большим пальцем незамысловатые узоры на коже. Будоража внутри меня каждый потайной уголок.
— Ты права, — вкрадчиво начинает он, после напряженной паузы, — я зол на тебя, хоть некоторые причины и не являются обоснованными. Но как бы я не хотел поступить правильно, не могу. Я не умею, Тата. Не умею быть правильным.
Проклятье… Я смотрю на Хаджиева широко распахнутыми глазами, замечая, как выражение его лица смягчается. А в моей груди расцветает какое-то новое чувство. Пугающее. Отчего сердце болезненно выламывает мои ребра.
— Ты обещал не притрагиваться, — сглатываю, но все же позволяю его пальцам выжигать следы на своей коже.
— Знаю. Но мы ведь оба этого хотим, — шепчет Марат таким тоном, что внизу все болезненно скручивает. — Попроси меня, Тата. Тебе нужно только попросить.
Закусываю нижнюю губу, будто решаю задуматься над его словами, но вовремя себя одергиваю.
— Ты можешь получить любую другую женщину, — пытаюсь сорвать с себя возбуждение, но делаю только хуже.
— Блядь, я тебя хочу, — едва не рычит он и крепче сжимает меня за руку, отчего я резко выпускаю из легких воздух.
Его спокойствие тоже на грани. Как и весь он. Напряженный. Дикий. Голодный. Боже, боюсь представить, чтобы он сделал, если бы я прямо сейчас раздвинула ноги перед ним. На этом столе… Так. Хватит.