Но несмотря на всю боль, через которую отчасти прошли мы оба, за последнее время Марат напомнил мне одну важную вещь: он хороший человек, просто этот хороший человек способен на плохие поступки. А может и наоборот, плохой, но способный на что-то хорошее. И по какой-то причине его ненависть ко мне давно дала слабину. Вот только моя воспламенялась вновь при мысли, что он все таки женится. А что если нет? Что если что-то изменилось?
Плевать. Сейчас я не должна об этом думать. Сейчас он мой. И я благодарна ему за то, что он снова показывает свою нормальную сторону.
Отбросив все сомнения, я поднимаюсь из-за стола и шагаю к нему. Полная решимости. И вина.
Невольно замечаю, как с моим приближением его глаза начинают отливать опасной синевой. Затягивающей в свои глубины, без права на отступление. Проклятье, этот мужчина снимает с меня все мои принципы. Слой за слоем. Как ненужную одежду. Беспощадно срывает с моей шеи главное украшение — гордость. Как старые бусы, которые мне не идут.
Но проблема в том, что сейчас я сама позволяю ему это делать. Сама иду к нему. А смогу ли?
Я всегда думала о том, сколько демонов у него внутри. И никогда не спрашивала об этом у себя… сколько их у меня?
— Прежде чем ты сделаешь следующий шаг, — низкий с хрипотцой голос пронзает меня как молния, — предупреждаю, птичка, вся ответственность за последствия ложится на твои плечи. Винить потом будешь только себя, — от его слов сердце падает куда-то вниз, прежде чем забиться у самого горла. — Шаг, и выстроенную тобой границу нарушишь ты, а не я, — поясняет он, удерживая под прицелом пристального взгляда стальных глаз. — Можешь продолжать.
Но я игнорирую его предупреждение. Все же выпитое вино придает мне смелости. А может иногда нужна эта смелость? Хотя бы просто для того, чтобы позволить себе быть слабой? Слабой для себя. Не для него.
— Я не представляю как, — слегка задрав подол платья, седлаю его колени, — и где ты это взял, но хочу, чтобы ты знал, — обхватываю его лицо в ладони и сталкиваю нас лбами, чтобы прошептать: — я ценю твой поступок, Марат, эта вещь очень дорога мне, — сглатываю, пряча глаза, сама себя загнала в угол, но в данный момент мне это действительно нужно.
— Знаю.
Слегка отстраняюсь и внимательно смотрю в его глаза, которые сейчас не холодные, но они в любой момент могут такими стать; ищу в грубых чертах мужского лица хоть какую-то эмоцию, но, как обычно, оно остается непроницаемым. И этим Марат ясно дает мне понять, что не начнет первым. Он дарит мне возможность решить самой, нужно ли мне это. Позволяет самой выбрать. Только вот разум твердит что это плохая идея. А разве я когда-нибудь делала правильный выбор?