Стоп. Хватит. Замри, гений. Замри… Тихо-то как. Ветер бесшумно скользит меж берёзовых веток, едва касаясь матовых листьев, и от этих касаний они подрагивают так же откровенно, как подрагивают ресницы любимой, когда ты осторожно, губами, прикасаешься к её векам. И сам ветер, как дыхание — чистое, пахнущее росой и пчелиным бархатным плачем…
Роса не пахнет, очнись. Очни-ись. И пчёлы не плачут, они жужжат. Слышал о графоманах? Так вот, все твои рулады — сплошная графомания. Глупости. Не надо писать глупости. Ты пишешь приключенческий боевик, где действие и чёткий сюжет имеют приоритет над идеей и мыслью. Вот и пиши боевик.
Я отложил ноутбук, встал. Надо охладиться. Разделся, снял сланцы, вышел из-под берёзок. Осторожно ступил в воду, почувствовал, как щиколотки охватывает мягкая прохлада и как неспешно, словно нехотя, эта прохлада поднимается к коленям. Наклонился, зачерпнул пригоршню воды, посмотрел, как тонкие струйки стекают меж пальцев, плеснул остатки в лицо. Сделал шаг, ещё. Прохлада поднялась до пояса, прикоснулась к груди, охватила плечи. Хорошо. Я оттолкнулся, вытянул руки и поплыл — без широких махов, без брызг, медленно, глубоко вдыхая в себя свежесть реки. Перевернулся на спину, посмотрел вверх — безоблачно, светлопрозрачно… Счастье? Наверное.
Жаль, не вечное. Я вышел на берег, постоял на солнце, обсыхая, и вернулся под берёзки. На чём я остановился? Ага…
Похитители, встали у Каменного ручья и разбили лагерь. Стадо разбрелось вдоль по берегу, соблазнившись сочной травой, а скотокрады развели костёр и готовили ужин…
Где-то на границе зрения, возникло лёгкое движение. Я вздрогнул и повернулся. Шагах в пяти справа от меня, обхватив руками берёзу и прижавшись к ней щекой, стояла… Анна.
Кого угодно я мог ожидать увидеть здесь: инспектора ГАИ, свою бывшую, Аркашку, медведя — но только не её. Внешне, надеюсь, я остался спокоен, но в груди загорелось. Огонь переместился в руки, в пальцы, и я почувствовал как они задрожали.
— Давно вы здесь? — спросил я, сжимая пальцы в кулаки.
— Достаточно. Интересно наблюдать за работой писателя. — Она смешалась, на мой взгляд совершенно не искренне, и поправилась. — За работой литератора.
Да, не искренне, но пусть будет так, зато первый наш разговор она помнит, и меня, получается, тоже. Ну ладно, хоть какое-то впечатление в тот раз я на неё произвёл.
Я встал, не знаю почему, но точно не из галантности. Хорошими манерами я не отличался никогда, да и профессия к тому не располагала, скорее уж наоборот. Но сейчас я почувствовал, что надо встать — и встал. Может, пенсия меняет людей?