— Не ожидал вас увидеть. Вы одна?
Она не ответила. Её взгляд скользнул влево, туда, где стоял мой мопед.
— Обзавелись техникой?
Я пожал плечами. Не очень-то хотелось хвастать. Мопед… Что мопед — средство передвижения, не BMW, не Alfa-Romeo, им не похвастаешь.
— Да вот… Так удобней.
Анна шагнула ко мне. Лёгкое платье, открытые плечи, загорелые ноги, на щиколотке тонкая золотая цепочка. Запах… Я с трудом удержал себя от желания обнять её или просто взять… взять за руки, сесть с ней на это почерневшее брёвнышко и говорить, говорить, говорить: о погоде, о природе, о её глазах…
— Вы покраснели?
Я провёл ладонью по лицу, смахивая пот.
— Это от жары. Жарко сегодня. Вы не находите?
Она опять не ответила.
— Что пишите? — она кивнула на ноутбук.
Я повёл рукой, дескать, пожалуйста, можете посмотреть сами. Спохватился, поднял ноутбук, протянул ей. Анна прочитала пол страницы, может чуть больше и посмотрела на меня удивлённо.
— Что это?
— Так, — я потупился, понимая, что здесь тоже хвастать нечем, — небольшой боевичок. Баловство. Иногда, знаете, хочется написать что-нибудь обычное, без идей, без рассуждений, дать мозгу расслабиться, — и усмехнулся. — Имеет же он право на отдых.
Мои слова её не убедили, да и нечему было убеждать, а объяснять, что для меня это всего лишь способ возможного заработка… Для неё это не имело значения.
— Выходит, я смотрела на литератора, который пишет боевик?
Этой фразой она меня убила. Я даже присел слегка. А она добавила, возвращая ноутбук:
— Папа давал мне читать ваши рассказы. Я не думала, что вы занимаетесь таким.
Она фыркнула, совсем как Муська, когда я ей рыбы не докладываю, и мне захотелось ответить как-нибудь в том же духе, нагрубить, обидеть. Для каждого автора его работа идеальна и безупречна, и неважно к какому жанру её отнести или какие ошибки в ней скрываются, ибо она дитя — светлое, чистое, улыбчивое… Я сдержался, но не потому что Анна женщина, которая мне нравится, а потому что она права. Да, она права, и устраивать маленький скандал, значит подтвердить её правду, а я не хочу подтверждать. Достаточно, что я сам знаю это.
Я усмирил свою разбухшую гордыню и спросил:
— И что вы думаете о моих рассказах?
Она пожала плечиками и ответила почти так же, как Геннадий Григорьевич:
— Есть интересные, — потом посмотрела на меня и улыбнулась. — Вы снова покраснели. Не обижайтесь, я совсем не хотела критиковать вас. Но после рассказов, которые показывал папа, это ваше, ну, то, что я сейчас прочитала, ну ни в какие ворота. Понимаете?
Понимаю, чего уж тут. Мне стало неловко. Анна совсем не желала мне зла, зря я на неё обижался; её недовольство к прочитанному отрывку строилось исключительно на неприятии цветовых оттенков в литературе. Человек, воспитанный на рассказах Чехова, Куприна и Лескова, никогда не опуститься до уровня бульварного разнобуйства.