- Мне никто никогда не отказывал, - выдает он свой главный аргумент.
- Значит, я буду первой, - фыркаю ехидно.
- Это я буду у тебя первым сегодня, - обдает дыханием шею. - В твоей постели, - несет какую-то чушь.
Когда раздавали мозги, этот красавчик стоял в очереди за волосами и зубами.
- Припозднился немного, - прыскаю смехом. – Лет так на восемь.
Веселье заканчивается, когда наглый блондин выводит меня из заведения, тащит за угол и грубо впечатывает в деревянную сваю. Пытаюсь вырваться из цепких лап, но не могу. Видимо, за силой и мыщцами этот мужчина тоже очередь занимал.
- Отпусти, - начинаю паниковать. – Кричать буду!
- О да, ты будешь кричать, детка, - тянет противным голосом.
Что за фразы и тон? Будто на порнороликах учился пикапу. Спасибо, хоть не по-немецки.
Набираю полные легкие воздуха, чтобы заорать, но блондин вдруг сам отшатывается от меня.
Недо-мачо кто-то хватает за шкирку, как щенка, и легким движением отбрасывает в сторону. «Рекламная модель» не сопротивляется, не дает отпор, а медленно оседает на песок. Выставляет ладони перед собой в знак капитуляции. Куда же делся былой запал?
Неуверенно поднимаю взгляд на своего спасителя. В темноте видны лишь мощная фигура и смутные черты, но его энергетика окутывает и порабощает.
- Брысь отсюда, - звучит тихо и спокойно, но с угрожающей сталью.
Блондин мгновенно подскакивает на ноги – и быстро исчезает, высекая пятками песок.
Понимаю его. Я и сама готова сбежать немедленно. Брысь – и как можно дальше. От мужчины, который меня защитил.
- Или я помешал? – обращается он ко мне.
Подходит ближе, а я инстинктивно вжимаюсь спиной в стену, будто пытаясь просочиться сквозь нее. Мужчина останавливается, складывает руки в карманы. На огромный силуэт падает свет из клуба, и я невольно рассматриваю его.
Высокий, темноволосый, с короткой бородкой. Одет в потертые джинсы и обычную футболку без принта, скрытую под спортивной курткой. Все так просто, небрежно, будто мужчина за хлебом вышел.
Я бы подумала, что местный житель, но акцент выдает его с головой. Значит, турист. Издалека. Отпуск закончится – и он уедет навсегда. Сохраняю эту мысль на подкорке сознания. Не знаю, зачем.
- Ч-что? – пищу, заикаясь. – Нет, наоборот! С-спасибо.
- Посещая подобные заведения, вы должны понимать, что вас здесь ждет, - выдает поучительно.
«Зануда!» - выношу ему приговор, а сама вслушиваюсь в акцент. Напоминает языки западногерманской группы.
Интересно, откуда этот «пришелец»?
- Я случайно, - оправдываюсь зачем-то. - Перепутала с кафе.
- Вы не умеете лгать. Не пытайтесь, - говорит снисходительно, будто знает меня. Или повидал «таких» на своем веку. Но он не прав.