Уже прошел почти целый месяц, а мне до сих пор на все посрать, если не считать редких в определенные дни моменты. Тогда да… Тогда окружающий мир снова трещит по швам и кромсает меня на части почти "забытой" болью. Тогда я почти ощущаю себя живым, но, скорее, на острие очередной выворачивающей наизнанку агонии.
Вот такая, мать ее, ирония. Вспоминать кто я и становиться собой прежним только на грани смерти. Иначе никак. Оживать только для того, чтобы снова "умереть".
Кажется, я опять провалился в прострацию, поскольку не сразу осознал, что передо мной раза два или три прошлась одна и та же женщина. Ни дать, ни взять, Софи Лорен из семидесятых, в расклешенном зеленом пальто из тех же годов, с повязанным на определенный манер на голове платком и большими, почти на пол лица солнцезащитными очками. Причем заметил я ее только тогда, когда она решила подать "голос". А еще точнее, прокашляться в кулачок, остановившись где-то в двух от меня шагах. После чего, добившись своего, вернее, моего к ее персоне внимания, возобновила свой прерванный путь и пошла на выход из зала ожидания в сторону ближайшего кафе-ресторана.
Сдержать ошалелую усмешку не удалось, хотя я не особо-то и пытался, чуть качнув головой, будто отмахиваясь от дурацкого наваждения. Хотя, никакими глюками здесь определенно не пахло.
Выждал совсем немного, не больше минуты. После чего поднялся на ноги, подхватил одной рукой за телескопическую ручку свою единственную ручную кладь — пухлый чемоданчик на колесиках, а второй — зимнее полупальто, в котором сюда добрался, чуть ли не за час до начала посадки на свой рейс.
— Может стоило выбрать более безопасное место? И, желательно, не за несколько минут до моего отлета.
Я нашел ее у барной стойки, одиноко сидящую где-то по центру общего ряда из пустых стульев, причем на самом дальнем расстоянии от кем-то занятого в обеденной зоне ресторана столика. Плюс играющая заглушающим фоном в музыкальных колонках кафетерия эстрадная музыка восьмидесятых и абсолютно безучастный ко всему происходящему бармен в противоположном конце длинного стола. Почти стопроцентная сценка из шпионского триллера голливудского пошиба.
— И упустить такую редкую возможность — побывать немножко девушкой Бонда? Хотя ты прав… — она даже не обернулась и не взглянула на меня, пока я пытался примостить свой зад на неудобную сидушку соседнего к ней стула. Продолжала делать вид будто интересуется содержимым заказанного ею ранее Ирландского кофе и вроде как не замечая ничего из происходящего вокруг. — Мата Хари из меня так себе.