Эх…
Передо мной распахивается большая светлая дверь.
Он пропустил меня вперед…
Несмелыми приставными шагами прохожу вглубь комнаты.
Интерьер насыщенный, пестрый, но толком не рассмотришь при освещении двух-трех ночных светильников. Да и мне сейчас не до него. Мой взгляд угрюмо останавливается на большой, нет, огромной хозяйской кровати.
Гляжу на Потемкина. Он подходит к краю высокой постели.
— Я лягу здесь, — его широкая ладонь опускается на самый край пышной постели.
Мирон не спеша огибает кровать и встает у противоположной ее стороны.
— А ты — здесь! — он еще раз пускает руку на противоположный край ложа.
— Хм, — скептически вставляю я.
— От тебя до меня за всю ночь на поезде не доедешь. Так что можешь спать спокойно! — он уверяет меня, словно сказочник.
Мотаю головой.
— Нет.
— Тогда спи на полу, — без напряга он пожимает плечами, — я же не садист какой-то, чтобы тебя принуждать.
Мы встречаемся взглядами и долго держим зрительный контакт.
— Я пойду в душ, — направляюсь к двери, за которой по логике должна скрываться ванная комната.
— Пожалуйста. Я тебе разрешаю, — летит спокойное мне в спину.
Я на миг замираю, но после решаю продолжить путь, так и не обернувшись и не ответив.
Сейчас Мирон спокоен и весел. Но когда он спокоен и весел — взорваться хочу я!!!
Принимаю душ и укутываюсь в красный махровый халат явно приготовленный для меня.
Выхожу в комнату. Мирона здесь нет.
Иду в спальню Авроры и провожу с ней больше часа.
Укладываю ее спать и читаю на ночь рассказ Джека Лондона.
Ей понравилось.
И мне приятно, что мы с малышкой в основном совпадаем во вкусах и интересах.
Возвращаюсь в хозяйские покои. Мирона нет. И тут во мне просыпается любопытство. А где, собственно говоря, его носит?!
Иду до конца коридора. Там вижу приоткрытую дверь и горящий за ней свет.
Угадала!
Я слышу его голос.
Приближаюсь к двери на носочках.
В скором времени, понимаю, что Мирон разговаривает с кем-то по телефону. Через несколько секунд я уже прикасаюсь лбом к прохладному деревянному полотну и бессовестно подслушиваю оставшийся кусок разговора.
— Я приеду к тебе завтра, — пауза. — Чего ты хочешь? В ресторан? Куда??? Я не посещаю такие заведения. Там скучно будет даже мертвецу. Да я усну во втором акте. Ты хочешь, чтобы я всех зрителей перепугал своим храпом?
Потемкин смеется.
— Это как-нибудь без меня. С подружкой. С братом сходи! — в низком голосе появляются нотки раздражения.
Пауза. Сейчас он, скорее всего, выслушивает собеседника… то есть собеседницу!
— Есть вещи, которые я не приемлю. Не хочу и все! Давай так, ты мне не паришь мозг своими театрами, а я тебе покупаю путевку на отдых в Турцию. Хорошо? Сразу бы так. — Авторитарно выдает он. — Все, до завтра, Ксюх! Утром, утром приеду. Пока.