Фотограф так внимательно разглядывает мой парик, что мне становится не по себе.
Он знает.
– Нннравится! – выдавливаю я – и внимательная, острая заинтересованность – почти настороженность – в его глазах смягчается.
Дефект моей речи сыграл мне на руку: переключил внимание, объяснил паузу перед ответом.
У меня получается улыбнуться.
Юрий делает приглашающий жест рукой – продолжим экскурсию.
Я иду первой, внимательно вслушиваясь в свои ощущения, но не могу в них разобраться. Они – словно радиопомехи.
Фотографии, их оформление, игра со светом, фоновая музыка, – все впечатляет и ошеломляет. Я уже знаю, в чем «фишка» работ Стропилова, готова к тому, что увижу. Но все равно робею, оказываясь перед кроватью с балдахином, на которой за тонким стеклом фоторамки застыла девушка, застегивающая пуговку просторной прозрачной комбинации.
Мои щеки нагреваются.
Я чувствую себя менее пристыженной, когда наблюдаю за реальными людьми.
В тени комбинация кажется белой, но там, где на нее падает свет, она переливается серебром. Ловлю себя на том, что жду, когда девушка посмотрит на меня.
И она поворачивает голову.
На мгновение я ощущаю себя в невесомости. Как?.. Что я вижу на самом деле? Где реальность, а где вымысел?.. Мысли барахтаются, пока я не нахожу опору: это обратный эффект. До этого модели на фото казались настоящими, а теперь настоящая девушка изображает фотопортрет.
– Спасибо, Констанца, – Юрий, несомненно, доволен произведенным эффектом. – Жду вас завтра.
Девушка посылает мне ласковую улыбку, спрыгивает с кровати – и исчезает за ширмой.
Юрий Стропилов – гений. Возможно, злой гений. Но то, что он делает… это восхитительно.
– Пройдемте, – он зовет меня за собой.
Заворачиваю за перегородку из матового стекла – и едва не налетаю на обнаженного мужчину, принимающего душ, – вернее, на его фото. Я очень внимательно вглядываюсь, чтобы убедиться: да, это фото. Тотчас же где-то под потолком включается звук падающей воды и выпускается дым, так похожий на пар, и. Кажется – только кажется! – я ощущаю брызги на коже. Хочется приподнять подол юбки, чтобы не замочить ее.
Мужчина стоит ко мне боком, чуть наклоняясь вперед. Упирается ладонями о стену душевой кабины. Он так погружен в свои мысли, что не замечает моего присутствия. Точнее, не заметил бы, будь он настоящим.
Он опустил голову, вода стекает по волосам, зависает на кончике носа. Я не могу заставить себя опустить взгляд ниже, даже понимая абсурдность моего внутреннего протеста, – ни в одном музее, ни на одной выставке я не чувствовала ничего подобного.