— Не зачем, а почему, — ответила мама наставительно. — Потому что влюбился. Ты у него так и спроси в следующий раз.
— Как — так?
— «Ты что, влюбился?»
Андрей хмыкнул и, отойдя от холодильника, посмотрел на себя в зеркало.
Да уж… Он, конечно, полный идиот.
Но ведь действительно влюбился!
Анна
Ненавижу.
Нет, не Дятла. Хотя его тоже. Посуду мыть ненавижу!
Вот чем плохи эти дурацкие праздники. Столы столами, но посуда эта…
Помню, года через два нашей совместной жизни я заявила Олегу на свой день рождения, что праздновать мы будем, используя одноразовую посуду. Потому что я не хочу в свой праздник заниматься «любимым» делом.
Я думала, Олег скажет, что помоет всё сам. Ну логично же, разве нет? Однако…
— Помой на следующий день, — искренне заявил муженёк, заставив меня оторопеть от возмущения.
Господи, но какой же дурой я была, и как я это всё терпела пять лет! Олег, выросший в семье с мягкой, забитой отцом матерью-домохозяйкой, считал, что дело мужчины — зарабатывать деньги, а дело женщины — вести хозяйство. И плевать, что я тоже ходила на работу, и зарплата у меня была больше. Всё равно он — добытчик, а я должна вести хозяйство и от мытья посуды не отлынивать. Да и вообще…
— Подумаешь, посуда! — закатывал глаза муж. — Тоже мне, проблема, тарелки помыть.
— Вот ты и помой, — бурчала я, но Олег только нос задирал.
— Это не мужское дело!
Впрочем… понятно, почему терпела. Во-первых, «мужскими» делами в духе повесить полочку или починить кран на кухне Олег безропотно занимался и не отлынивал. Во-вторых, боялась остаться одна. В-третьих… любила его.
Серьёзно. Когда любишь — это примерно как ходить круглые сутки в тёмных очках. Видишь вокруг совершенно другие цвета. Хотя в случае с любовью очки, конечно, скорее розовые.
Зато теперь очки сняты, зрение возвращено, и я могу смотреть на нашу семейную жизнь иначе, не так, как раньше. Оказывается, из меня пытались сделать рабыню — такую же, как мама Олега, — а я сопротивлялась. Имела собственную волю, мнение, от чего-то отказывалась, спорила. Удивительно, как муж вообще прожил со мной целых пять лет… Почему раньше-то не ушёл к более покладистой мадам?
Тоже, что ли, любил?
Хм. Наверное. Надо будет спросить у бабушки, что она по этому поводу думает. Не у мамы, нет — мама начнёт лить воду в пространство и заговаривать мне зубы. А вот бабушка… Скажет, что думает. Если ей будет, что сказать, конечно.
Хотя когда в последний раз моей бабушке было нечего сказать? Что-то не припомню я такого уникального случая.