Мой спаситель резко замер на полушаге и весь как-то окаменел.
— А ты… Ребекка? — спросили меня динамики шлема.
— Ну допустим, — распрямилась я, пока мужчина сделал еще шаг ко мне.
Я же не удержалась и сплюнула кровь из разбитой губы. Гость проследил за плевком, потом долго оглядывал меня и выдал:
— А почему кровь белая?
Я ухмыльнулась.
— А потому что Я так хочу! — ну не говорить же ему, что у туманных эльфов из параллельной реальности кровь белая, как почти расстворившиеся, опавшая пена для ванн.
— И твой вид…
— А что с ним? — не поняла я.
Хотя понятно, что в голове у ребенка не может быть взрослой особи с острыми ушами. Но, это мое подсознание. Какой хочу, такой и хожу!
Мужчина молчал.
— Мне мама сказку про эльфийскую принцессу читала, — призналась я, отводя глаза.
— Я так и подумал, — кивнул шлем, — но почему обнаженная?
Вот тут мне стало стыдно. Действительно стыдно! Все медитативные техники моего наставника, все техники боя туманных готовили воинов без одежды. Меня учили убивать голыми руками и использовать в качестве оружия все что угодно.
Ну и конечно моя проекция проявилась здесь без одежды. Наверное я потемнела лицом, читай покраснела по-эльфячьи. На плечах прорисовались контуры платья, а потом потяжелели.
— Так лучше?
— Д-да, определенно! — поспешно подтвердил гость.
— Так кто вы?
— Я… твой альфа.
Я нахмурилась. Мужчина понял меня по своему, потому что руки в перчатках стянули шлем. На меня смотрели большие серо-голубые глаза на скуластом, помятом лице. Такое чувство, что мужчина болен. Под глазами синяки, нездоровый оттенок кожи. Сильно выступающие скулы. Темно-коричневая щитина. А в целом, если отбросить помятость, то парень был очень даже ничего. По особенному красив, с изюминкой. В нем не было ничего такого, что можно было счесть красивым. Слишком скуластое и худое лицо, с ввалившимися щеками. Слишком выступающий кадык.
Лично мне его лицо напоминало образ какого-нибудь служителя или философа, бродячего мудреца. В общем, каждый дюйм его моськи буквально кричал о том, что он не от мира сего. Такие люди создают скульптуры, пишут портреты, уходят в скит, но не управляют самолетами, не руководят компаниями. Рассмотреть в нем альфу было трудно, мягко говоря. Поэта — да, но не альфу.
И его лицо показалось мне смутно знакомым. Ребекка его точно знала. И все же в нем было что-то, экзотическое, наверное, что я могу назвать «красотой».
— Ты меня не узнаешь? — печально и понимающе улыбнулся мужчина и опустился на траву. Его волосы цвета молочного шоколада тут же подхватил ветер. — Я почему-то так и думал, что ты захочешь меня забыть, хотя бы здесь…