***
Вечером пятницы Гошка засыпает рано, даже не досмотрев мультфильм. Мне же не спится. Сижу, перелистывая страницы книги, но не запоминаю прочитанное. Лиля тоже сидит и шуршит журналом, но в другой комнате. После того нашего разговора на балконе мы общаемся только мимолётно, по делу – это не ссора, но и откровенничать меня больше не тянет.
Телефон начинает вибрировать, когда я уже думаю о том, что надо бы принять тёплый душ и попытаться заснуть. На экране высвечивается номер Арслана. Но, когда я отвечаю, слышу в трубке чужой, незнакомый голос.
– Вы Ярослава?
– Да, а вы…
– Я звоню из больницы. Ваш… ммм… друг Арслан Булатов попал в аварию. Вы…
– С ним… всё в порядке? – спрашиваю я. Сердце падает, внутри становится холодно. – Он жив?..
Я боюсь… я так боюсь снова его потерять… Пусть даже он не мой, не со мной. Пусть женится на другой, пусть, лишь бы только жил дальше…
– Жив-жив, даже не переживайте! Правда, головой его приложило знатно, швы наложили, но шрам останется. Он подписал отказ от госпитализации и рвётся домой. Очень желательно, чтобы кто-то там с ним побыл и присмотрел хотя бы первую ночь. Вы как, сможете?
– Да, – отвечаю я, не успев задуматься о том, правильно ли поступаю сейчас. Я ведь не его семья. И что скажет на это невеста Булатова?..
– Тогда приезжайте, заберёте его, а то ему за руль пока нельзя.
Он диктует адрес. Больница оказывается неподалёку. Иду и прошу Лилю приглядеть за Гошкой. По ночам он сейчас не просыпается, как в раннем детстве, спит крепко, а утром я уже рассчитываю быть дома. Она соглашается, но, услышав о причине, осуждающе покачивает головой.
Вызываю такси и еду. На улицах города уже совсем темно, светятся лишь фонари и рекламы да окна домов. Кусаю губы и стискиваю подрагивающие пальцы.
Ожидаю худшего, но Арслан выглядит не так уж плохо. Бледный только и с повязкой на голове. Вспоминаю слова о том, что останется шрам.
Он смотрит на меня, точно привидение увидел. Нервно провожу рукой по волосам, оправляю одежду. Перед выходом из дома я даже в зеркало не посмотрела.
– Зачем ты… приехала? – спрашивает Булатов.
– Разве ты не сам велел мне позвонить?
– Нет, это врач. Он мой школьный приятель… оказался. Сто лет не виделись.
– И почему из всех контактов в телефоне твой приятель выбрал именно меня?
– Ну… – отводит глаза Арслан. – Ты прости, что он… и возвращайся домой, к сыну. Я справлюсь.
– Гошка спит, но утром я должна быть с ним. Тебе точно уже можно ехать? – уточняю я. – Вызывать такси?
– Можно.
Это так странно – сидеть с ним рядом в салоне автомобиля на заднем сиденье. Выходить у знакомого дома. Подниматься в квартиру, которую я и хотела бы забыть, но не могу, не получается.