– Я умру здесь.
Из горестных раздумий вырывает трель входящего звонка. Кажется чудом то, что мой телефон не сломался. Хоть как-то связь с внешним миром.
– Да, – отвечаю на звонок, прижимая к уху телефон.
– Привет, пропажа! Ты где? Мы тебя заждались.
Голос друга звучит бодро, а судя по доносящимся фоном звукам – веселье уже началось. Чертова ведьма, все из-за нее!
– Ден, прости. Не предупредил. Меня не ждите.
– Что?! – друг явно ошарашен и не менее недоволен. Но если дружеские причитания я еще как-нибудь переживу, то стрекотания Эрики нет. Надеюсь, она не додумается мне названивать и выносить мозг? Одной мозгоедки на сегодняшний день достаточно.
– Так получилось, – пожимаю плечами, пусть друг и не увидит, – остаюсь на праздники в деревне.
Слышится громкий выдох, а после следует убойный хохот.
– Ты да в деревне, – сквозь смех грохочет Ден. – Да в жизни не поверю. Признавайся, кто она? С кем ты там решил провести эту ночь? Ну же, дружище, обещаю, Эрике не скажу.
– Эрика будет ныть и так, – хмыкаю и осекаюсь. Она. А ведь Ден прав, я задержался по просьбе деда, которая связана с одной ведьмочкой.
– Ну и?
– Ошибаешься, Ден. Я у деда остаюсь. Старик попросил, – придаю своему голосу чуть поникшие нотки и друг, расслышав их, больше не задает вопросов. Что только мне на руку. Не хотелось бы врать ему и выдумывать слезливую историю. Но и про уговор со стариком я ему не расскажу. Пока акция с акциями не выгорит, буду молчать и исполнять все указания как щенок на дрессировке за хрустящий крекер.
– Ты там только от скуки не умри, – бормочет Ден изменившимся голосом. Сама серьезность, ей богу. – И нам звони, если что, развеселим тебя. Ну и ждем в гости, как освободишься.
Благодарю, отвешиваю поклоны и раздаю подарки на словах, после прощаюсь и с прискорбием смотрю на экран. Уже пять, за окном темнеет, дед топит баню, а у меня так и нет ни одного подарка для этой ведьмы. И вообще, разве я обязан ей что-то дарить?
***
– Андрюш, ты где?
Голос старика выводит меня из дремы. Надо же, пока рылся в сумке в поисках подарка, уснул. Зевая, поднимаюсь с кровати, от которой уже болят бока, поправляю одежду и вываливаюсь из комнатенки. В коридоре светло, и свет от ламп режет глаза. Зажмурившись, иду на голос деда, мысленно желая себе терпения. И спокойствия. Много-много спокойствия.
– Я тут, – отвечаю, когда вопрос старика повторяется.
– О, вижу. Уснул? – интересуется он, с любопытством рассматривая мой помятый вид. Киваю и падаю на стул. – Так, не рассиживайся, – тут же командует старик, а я повторяю мантру: терпи, терпи…