На часах полночь. Я еду по полупустым дорогам, то и дело поглядывая на пакет с тортом, что покоится на соседнем сиденье. Бл*ть, это финиш, полный п*здец. Что за девчонка? Она всё время сбивает меня с толку. Только мне начинает казаться, что всё я знаю, что будет в следующий момент, какой будет её следующая фраза, поступок. Как она тут же доказывает мне обратное. Как так-то, бл*ть? Торт! Торт, блин, охренеть. Нервно тереблю сережку и улыбаюсь, как дебил. А ещё меня впервые выставила за дверь женщина среди ночи, и не какая-нибудь «коронованная» нимфа, а Болонка. Девчонка, которая любит зажигать в ночных клубах, читает Фрейда, безумно вкусно готовит и младше меня на треть жизни. Девчонка, с которой оказалось не только очень интересно проводить время, но и комфортно молчать. Для меня это было более чем странно и совершено непонятно.
Поставил торт в холодильник, сбросил футболку и прошёл в комнату к Ромке. Поцеловав спящего сына в макушку, аккуратно прикрыл дверь.
А реакция её на то, что у меня есть сын, тоже была довольно страной для меня. Ни наигранной жалости из серии «бедный ты, несчастный, как ты один справляешься с ребёнком», ни ревности из-за того, что моё внимание принадлежит не только ей одной, ни вопросов «когда же ты меня с ним познакомишь?». Блин, ничего из того, что я ожидал, не было. Она просто выставила меня за дверь с тортом среди ночи. Плеснув в стакан вискаря, усмехнулся своим мыслям. Мне начинало казаться, что я нихрена не понимаю в женщинах.
***
− Клуб, Болонка? − он растягивает слова, покрывая мою шею поцелуями, а я превращаюсь в подобие желе в его руках.
− Какой клуб? − не понимаю, о чём он говорит и зачем.
− В который ты сегодня собралась, − чувствую, как Стас улыбается, а потом кончиком языка скользит по ушной раковине. Блин, я же при нем разговаривала с Баевой. Подобие понимания доходит до меня с опозданием.
− Линч, − отвечаю сквозь полустон, сжимая пальцами его плечи.
− Во сколько?
− В одиннадцать.
− Тогда беги, а то опоздаешь на свидание, − шепот у самого уха, опаляя жарким дыханием кожу.
− Какое свидание? – я пытаюсь хоть немного отстраниться, дабы мой мозг начал нормально функционировать. Я явно что-то упустила в нашем разговоре.
− Которое ты мне только что назначила, − Стаса, видимо, забавляет моё выражение лица, и он улыбается во все свои тридцать два.
− Что?! – от его наглости я даже слова в предложение собрать не могу, а Франц стоит и откровенно ржёт надо мной.