Есть ещё одна проблема. Как-нибудь нам нужно будет сесть и пересмотреть ее график. С работой и школой у неё почти не остается времени для меня. Может, она позволит мне немного помочь? Бекка кивает, затем, повернувшись, вытаскивает из кармана ключ. Также нужно организовать смену ее замка. Этот кусок дерьма слишком легко выбить.
— Спокойной ночи, — тихо говорит она.
Затем она входит внутрь и закрывает дверь.
Проклятье.
Пэйнтеру нужно будет надрать задницу. Может быть, у меня появится время завтра после рейда, потому что это — черт знает что.
***
Бекка
Как ни странно, я действительно хорошо спала этой ночью.
Я не могу списать это на душевное спокойствие или чувство, что все приняла. Вовсе нет. Но сочетания алкоголя, секса и адреналина хватило, чтобы вырубить меня, что конечно же очень хорошо.
Утром я проснулась достаточно рано, чтобы принять душ и немного пошить, прежде чем отправиться в школу. Шитьё всегда было моим любимым делом, это меня успокаивало. К сожалению, еще слишком рано, чтобы поговорить с Даниэль о ситуации с Паком. Она ещё спит.
Что касается Пака, то он, вероятно, уже уехал. Вернется ли он в целости и сохранности из-за делишек его клуба, которые ему сегодня предстоит решить? Наличие этого вопроса в наших отношениях, не дает мне никаких утешительных моментов. Предположим, мы будем вместе, превратимся в пару, как Буни и Дарси. Неужели я действительно хочу знать подробности его жизни?
Как я могу быть с кем-то, если не могу смириться с его реальностью?
Я борюсь с этими мыслями, тщательно направляя полоску ярко-красного шёлка через швейную иглу. Напряжение уходит, но я все-таки не могу обрести гармонию. Машинка продолжает мять и стягивать мягкую ткань.
Дерьмовая метафора моей жизни.
Десять минут спустя я наконец-то получаю то, чего хочу, как раз тогда, когда звонит телефон. Я останавливаю машинку, и, разминая шею, иду к телефону, чтобы ответить. Это единственное, что мне не нравится в шитье — иногда я так зацикливаюсь на нем, что забываю немного подвигаться.
Я отвечаю на звонок, и земля разверзается у меня под ногами.
— Бекка?
Тини.
Я не слышала его голос много лет, но лишь одно слово — моё имя — и меня отбрасывает назад. Моя спина горбится, и я сгораю изнутри. Боже, ненавижу этого человека. Подождите. Нет. Я не позволю ему сделать это со мной. Никогда больше.
— Какого чёрта ты хочешь?
Мило.
У меня никогда раньше не хватало наглости так с ним разговаривать. Я мысленно хлопаю себя по плечу.
— У меня плохие новости, дорогая, — отвечает он, судя по голосу, очень желая, показаться опечаленным, хотя звучит больше самодовольно. Самодовольно и гордо.