Третья: «Мне нужны деньги, дорогая. В последний раз. Мы не можем оплатить (называет здесь счёт), и они собираются (называет последствия)».
Хотелось бы мне сказать, что я никогда не посылала ей денег, но это будет ложью. Я люблю её. Я хочу её вернуть. Я снова хочу стать цельным человеком, и какая-то маленькая часть меня продолжает настаивать на том, что никто не может быть цельным без своей мамы.
К счастью, я редко позволяю этой маленькой части принимать решения, и я определённо не даю ей доступ к моему текущему счёту. Нет, если я отправляю ей что-нибудь, то просто советы. Это не считается.
Поэтому вместо того, чтобы ответить на звонок, я проверяю свою электронную почту, которую не смогла получить дома. В моем ящике писем не так много. Несколько опросов для «улучшения» продуктов. В коротком сообщении от Даниэль говорится, что она столкнулась с Джо, и что он оставил ее сумку с косметикой, висящей на моей дверной ручке, потому что она забыла ее в его грузовике прошлой ночью, и смогу ли я принести её с собой на работу?
Ммм… Это будет сложно. Я еще не разобралась со всей этой ситуацией поездки домой/на работу. Поэтому пишу ей короткую смс-ку, в которой говорю, что попробую, а затем убираю телефон в сумочку.
К тому времени, когда мы останавливаемся у школы, мне удается расслабиться, несмотря на такое «доброжелательное» присутствие Пака.
— Увидимся в пять, — хмыкает он, стоит мне только выскочить из машины.
Я хотела сказать ему, чтобы он не беспокоился об этом, но я не могу больше оправдывать вождение Даниэль, только потому, что боюсь одного байкера. Одного большого, крутого байкера, который оказался единственным мужчиной, которого я действительно хотела…
— Спасибо за поездку, — благодарю я, улыбаясь неестественно широко.
Что, чёрт возьми, со мной не так?
***
— Привет, мама.
— Бекка, детка! Я так рада, что ты позвонила. Это было ужасно, я даже не знаю, что сказать, все так плохо.
— Что происходит? — спрашиваю я, задаваясь вопросом, действительно ли хочу знать. Всё равно все всегда заканчивается одинаково…
— Тини вконец обезумел, — отвечает она, звуча, на этот раз, трезво и серьезно. — Я думаю, он собирается убить меня.
— Мам, он годами избивал тебя до полусмерти. Что изменилось?
— Нет, это были просто небольшие ссоры, — спорит она со мной. — Брак — это тяжело. Когда-нибудь ты поймёшь, если тебе удастся найти себе мужчину. Нет, на этот раз все по-другому. Он был очень зол и расстроен, и вчера вечером вытащил свой пистолет и приставил его к моей голове. Его глаза были безумными, Бекка. Дьявольские глаза. Он сказал, что я ему изменяла, и теперь я должна заплатить за это.