Танцовщица посмотрела на меня.
– Что с тобой? Кто это тебе пишет?
– Да ничего серьезного, забей. Лучше займись делом, хочу тебя.
Гнев наполнил меня и напомнил о былой слабости. Я выключил телефон и предался похоти.
Утром перечитал сообщение, стараясь понять, насколько далеко она сумела зайти. Она написала много, пытаясь достать со дна мое черствеющее сердце, но глубина стала черной мглой и, чтобы добраться, нужна целая экспедиция.
«Я дура. Знаю, звучит, как оправдание… Но я была такой эгоисткой! Мне нужно было потерять тебя, чтобы все осознать. Прошел год, целый год! И весь этот год я мучилась и пожирала себя…
Нашла парня, который был со мной таким, как я якобы хотела. Он стал бумерангом, олицетворением моих слов, которые кидала как упрек тебе. Он не делал, как хочу я, не изучал меня и не ласкал досыта. Только тогда я поняла, что потеряла. Признаться тебе не могла, видела, как ты болезненно принял расставание и как больно тебе было. Знаю, я задела твое эго, так поступают предатели, вгоняя нож в спину. Поэтому я наказываю себя…
Теперь я увидела тебя в клубе. Увидела, каким ты стал всего за год: еще красивее, еще увереннее. Я убила в тебе нежность… Прости! Я убила в тебе все, что отличало тебя от остальных. Я не могла не смотреть на тебя, ведь все еще люблю тебя и все еще полна осколков.
Ты прав, я не имею права тебе писать и указывать, что делать. Ты уже с другой или с другими. Я ни на что не рассчитываю, но знай, что сожалею. Хочу, чтобы ты откопал свое сердце среди руин, достал его со дна, даже если оно очерствело. Дай шанс другой получить от тебя то, что получила я.
Посмотри, что стало со мной! Ты видишь? Зачахла без твоей любви, без твоего солнца… Надеюсь, ты не совершишь моих ошибок и будешь счастлив. Уверена, что твоя любовь сильнее обиды. Прощай».
Да, с тех пор, как мы расстались, прошел год. Она уехала, оставив меня один на один с пониманием, что любовь создана для фанатов мыльных опер и читателей романов. Я понял, что нужен лишь образ, который всем так нравится, что должен играть ту роль, в которой я профессионал. Вот почему Ремарк мне близок: в его книгах жестокая правда о любви, в которой всегда есть место для алкоголя и разочарования.
Когда она уехала, я ожесточился. Мы не рождаемся чёрствыми, такими нас делает разбитая любовь.