— Простите, — пробормотал я, уступая дорогу, и поднял взгляд. Дальше все было как в кино. Замедленная съемка, наезд камеры, крупным планом — серые глаза, волосы, не заколотые на затылке, а свободно обрамляющие лицо, удивленно поднятые брови, губы, произносящие какие-то слова… Это была она, моя муза, здесь, прямо передо мной в грязном, заплеванном подъезде с разрисованными стенами. Счет за квартиру, письмо и бумажный пакет выпали из рук, рассыпались по полу. Мы одновременно опустились на корточки, ухитрившись не стукнуться лбами, и время снова потекло в реальном режиме.
— Вам плохо? — настойчиво и, видимо, не в первый раз, спросила моя муза, встревоженно заглядывая мне в лицо.
— Нет-нет, все в порядке, — выдавил из себя я. — Просто задумался.
— Бывает, — сказала она и принялась собирать с пола фотографии. — Хорошо, что дождя нет, а то вываляли бы все в грязи.
— Да, хорошо, — цепенея от невероятности происходящего, подтвердил я. — Осень такая теплая в этом году, верно? Совсем летние деньки…
Наши пальцы сталкивались, подбирая глянцевые прямоугольники. Ее ногти были не накрашены и коротко обрезаны. Мой взгляд все время цеплялся за эти ногти, и я отчаянно жалел, что со мной сейчас нет фотоаппарата. Айфон не годился, не годился, не годился и все же фотография ее рук, на фоне рассыпанных по полу фотографий, была мне совершенно необходима.
— Простите, — снова извинился я, доставая из кармана брюк айфон. — Такой красивый кадр, не могу удержаться. Можно?
— На здоровье. — Женщина пожала плечами, продолжая собирать фотографии. Я сделал несколько снимков.
— Спасибо. Меня зовут Игорь. Игорь Ерофеев. Я фотограф.
— Не за что, — отозвалась она. — А меня — Лера.
— Очень приятно…
Я вел себя, как последний дурак, и ничего не мог с этим поделать. Наконец, фотографии были вложены обратно в пакет, письмо и счет за квартиру подобраны. Мы поднялись на ноги. Лера оказалась одного со мной роста и, пожалуй, на несколько лет старше, чем я решил в ту, первую встречу. Хотя, возможно, виной всему был цвет волос, из-за которого ее лицо казалось блеклым и неинтересным.
— Вам надо перекраситься, — брякнул я. — В черный. Вам очень пойдет.
Вот теперь Лера, кажется, удивилась по-настоящему, но к счастью не рассердилась и не обиделась.
— Почему вы так думаете? — с любопытством спросила она.
— Я не думаю, я вижу. У вас яркие глаза и губы, бледная кожа. С черными волосами вы будете великолепны!
Она слегка покраснела и рассмеялась.
— А вы знаете, что черную краску практически невозможно вывести с волос? Если не понравится, придется обриться. Это мне тоже пойдет, по вашему мнению?