Я могу только открыть рот и ошарашенно смотреть на него. Где-то в мыслях возникает понимание, что мы ничего не подписывали. Никакого договора или контракта. Все договоренности исключительно на словах. Можно ли верить словам Тимура? Скорее нет, чем да.
Одна мысль не успевает сменить другую, потому что его пальцы, то, как он ими управляет, заставляют забыть обо всем. О контракте, о том, что это все фарс, о его словах на счет детей. Он ловко вырисовывает моими ступнями восьмерки, легко перебирает каждый пальчик и делает так, что я готова согласиться на все. Чего только не сделает женщина, снявшая каблуки спустя восемь часов на ногах, за массаж.
— Тебе в массажисты нужно, — слабо говорю я.
— Нет, — Тимур смеется. — Я не готов на такие подвиги для кого-то еще. Только для своей жены.
Черт.
Черт.
Черт.
Сколько можно?
Я не могу выдержать этой лести, его игры на публику, того, что он говорит. Минуту назад я радовалась, что вышла замуж за этого мужчину, а сейчас мне становится противно от осознания, что он лишь играет, шутит, издевается надо мной.
Я перемещаю свои ноги на пол автомобиля и отворачиваюсь к окну. Всего пара предложений, а мне хочется плакать. Рядом с ним ни на минуту нельзя поддаваться чувствами, ни на минуту нельзя расслабляться и верить. Ничему верить нельзя.
Пока мы едем, Тимур не пытается спросить, в чем дело, не начинает разговор. Мы продолжаем поездку в полнейшей тишине. Едва машина останавливается около особняка Байрамова, как я выпрыгиваю из нее и иду в дом.
Удивительно, что здесь нет ни единого журналиста. Неужели им не любопытно посмотреть, что будет дальше? Первая брачная ночь или молодожены разъедутся по разным домам?
— Можешь не оглядываться. Я приказал всех разогнать, а ведь еще час назад тут было человек двадцать, — он усмехается и встает рядом со мной.
— Как предусмотрительно.
Тимур открывает дверь и впускает меня в дом. Не обращая на него внимания, иду наверх, закрывая дверь прямо перед его носом.
— Да, что с тобой происходит?
Тимур рычит и бьет кулаком по закрытой двери. От неожиданности я даже отпрыгиваю назад и радуюсь, что успела закрыть защелку.
— Ничего, — кричу я, а сама чувствую, как гулко бьется мое сердце.
— Почему ты так себя ведешь? Почему сейчас сбегаешь?
— А на что ты надеялся? — горько говорю я. — На брачную ночь? Что мы с тобой детей пойдем делать? Не много чести? — его вопросы выводят меня из себя.
— Выходи, Соня. Поговорим открыто.
— Нет, — решительно говорю я, потому что знаю напор Тимура. Знаю, каким он может быть. Никакого разговора не будет. Будет подавление моего мнение и его уверенность в собственной правоте.