— Выходи, Соня. Я хочу поговорить с тобой не через дверь.
— Наговорились. Хватит. Я свою часть долга выполнила. Стала тебе прекрасной женой на публике, улыбалась, светилась и даже целовалась с тобой для прессы, — с горечью в голосе произношу я. — Теперь и ты потрудись меня всем обеспечивать и сделать так, чтобы я ни в чем не нуждалась, — копирую его слова, сказанные мне в офисе. — И вот сейчас я хочу тишины и покоя, Тимурчик. Никакой брачной ночи не будет. Ты ведь не надеялся, правда? — последние фразы я говорю со стервозными нотками в голосе.
Моя маска. Моя защита от внешнего мира. Быть той, кем я не являюсь.
Я стою так близко к двери, что слышу его тяжелое дыхание. За ним следует глухой удар и ругань, от чего я закрываю глаза и надеюсь, что он не станет выламывать дверь.
Тимур стоит там, за разделяющей нас деревянной поверхностью, пару минут. Затем я слышу удаляющиеся шаги и выдыхаю. Правда, когда слышу хлопок входной двери, а затем рев автомобиля, мне больше не так спокойно. Я начинаю волноваться и думать, куда он поехал. А потом вспоминаю, как он кого-то искал на нашей свадьбе. Вдруг это и вправду была любовница, а не мой отец?
Я медленно сползаю по двери на пол и зарываюсь лицом в руки, потому что неожиданно в груди болит, а на глаза наворачиваются слезы. Я быстро смахиваю их и уверенно заверяю себя, что не стану плакать. Не стану. Именно поэтому меня удивляют капли, медленно стекающие со щек на платье. Удивляют и расстраивают, потому что я не хочу плакать. Не хочу чувствовать.
Мы не разговариваем уже третий день. Тимур приезжает домой поздно, когда я уже сплю, а уезжает слишком рано, когда я еще не проснулась. Я не знаю его распорядок дня, не знаю, где она находится, что делает и с кем проводит время. Даже думать не хочу, что все это время он проводит с другой женщиной, с любовницей, разделившей с ним первую брачную ночь. Наверное, знать это наверняка было бы лучше, потому что слепая неизвестность пугает, но я боюсь узнать об этом, боюсь увидеть их вместе, когда буду выходить из супермаркета или пересечься с ними в кафе.
В конце недели я теряю терпение в ожидании и решаю наплевать на все. Да, я была неправа, что оставила Тимура за дверью, но ведь и его поведение никто не оправдывает. Я не маленькая девочка, чтобы думать, будто Тимур проводит ночи где-то в машине или с друзьями. В выходные может быть, но в будние приезжать домой в три-четыре утра? А я ведь даже хотела извиниться перед ним, объяснить ситуацию, сказать, что была неправа и зря так поступила, но ведь я была на взводе. Устала от фальши, коей была пропитана наша свадьба, устала от всего.