— Знаешь, что я хотела бы узнать? — я размышляю. — Твое имя.
На несколько секунд, пока музыка меняется внутри, у нас наступает полная тишина. Тихо, пока он поднимается во весь рост, делая несколько рассчитанных шагов в мою сторону.
Это короткая прогулка, и затем он присаживается, выхватывая пустую бутылку из моей руки, все еще сидя на корточках, бросает ее. Швыряет бутылку так, что она парит дугой на помойку. Ударяется о заднюю стенку бака, отскакивает и со свистом исчезает внутри.
Согнув колени, Роуди садится на корточки передо мной, садится очень близко, всего в трех дюймах от моего лица, теплое дыхание обдувает мои губы.
Все его черты омрачены темнотой.
— Обещаешь никому не говорить? — Его низкий голос звучит заговорщицким шепотом.
— Это что, секрет?
Он отрицательно качает головой. Нет.
Я сглатываю комок в горле, давая ему дерзкий ответ:
— Этого нет в интернете?
На этот раз он кивает, его белые зубы играют в прятки между губами.
— Да, это есть в интернете, но, похоже, ты единственная, кто не искал его.
— Я бы хотела узнать его сейчас.
— Я это вижу.
И он дает мне желаемое, так близко и лично, дуновением ветра против моей кожи. Я чувствую запах пива, которое он пил раньше, и холодный предзимний воздух, льнущий к его коже.
— Стерлинг.
— Стерлинг, — выдыхаю я, не в силах остановиться.
Я повторяю его про себя, романтизируя звучание.
Безукоризненный. Да. Он похож на Стерлинга.
Это сильное мужское имя. Капризное и немного мечтательное имя героя любовного романа.
Сексуальное.
Предназначенное для тихих стонов и прерывистых вздохов в спальне.
Рррррр.
— Ты хочешь, чтобы я так тебя называла?
— Тебе и не обязательно это делать. — Если только ты сама не захочешь. Он не произносит последнюю часть вслух, но я почему-то знаю, что он имеет в виду.
Я извиваюсь на своем месте, а он остается сидеть на корточках передо мной, расставив ноги и свесив руки между бедер, балансируя на корточках.
Кровь бежит по всем венам моего тела, нервы вибрируют, когда он кладет костяшки пальцев мне под подбородок, чтобы поднять мой взгляд, и ласкает мою челюсть своим гигантским большим пальцем.
— Что ты делаешь? — шепчу я.
— Даже не знаю.
Краем глаза я замечаю деревянные качели в конце веранды, покачивающиеся на легком ветерке. Туда-сюда, поскрипывая. Они старые, подвешенные на шатких ржавых цепях, краска стерлась много лет назад и никогда не была заново отполирована.
Я прерываю этот момент, будь я проклята, если не сделаю этого, потому что мои нервы не готовы к этому горячему моменту.
— М-можешь помочь мне встать? — Мой голос дрожит. — Я собираюсь покачаться на качелях.