Принц в розовом пальто (Нефедова) - страница 85

— Парень, новая жизнь, новые правила. Мы с тобой говорили на эту тему, — посмеивается “мучитель” под шум воды. — И потом, как можно с грязными лапами лезть к красивой девушке?

— Ты все-таки побрился, — замечаю я, стоя у двери в ванную комнату. — И как оно, без бороды?

— Это я у тебя хочу спросить, — опустив “чистолапого” на пол, спрашивает “безбородый”. — Как оно тебе?

— Ну, чисто визуально… о, прекрасный юный принц, не желаете ли испить чашечку душистого свежезаваренного чаю со мной?

— Прям юный? — вдруг смущается третья из особ королевской крови, собравшихся под моей скромной крышей.

— Прям юный и прекрасный, — киваю я. — Правда, правда.

— Ладно, с визуальным разобрались. Не хочешь попробовать на тактильность? — лукаво прищуривается действительно помолодевший мужчина. — Точно больше не будет щекотно?

И я, не обращая внимание на крутящегося под ногами Принца, принимаюсь тестировать своего “принца” на тактильность.

И мне так нравится то, что я чувствую, то, что ощущаю, то, что разливается в груди теплой волной, смесью восторга и радости, надежды и чего-то еще. Пока неназываемого, но уже совершенно явного, что невозможно игнорировать или замалчивать перед самой собой.

Боюсь ли я новых отношений с мужчиной?

Пожалуй, да.

Страшно ли мне окунуться в них с головой прямо сейчас?

Совсем немного.

Хочу ли я попробовать справиться со своими страхами именно с этим мужчиной?

О да.

Если и пробовать, то только с ним.

— Солнце, если ты меня сейчас же не поведешь поишь срочно чаем, то у меня остановится сердце.

— Почему?

— Потому что я не железный.

Он упирается лбом в мой лоб и, прикрыв глаза, продолжает.

— Я не железный, а ты такая хрупкая, да еще и после болезни, что я боюсь сделать тебе больно. А мне хочется стиснуть тебя и утащить в глубокую темную нору. И не выпускать тебя оттуда как минимум пару недель. Я вроде как уже большой мальчик и худо-бедно справляюсь со своими желаниями. Но когда ты вот так — слишком рядом, слишком близко, слишком искренне отвечаешь и слишком сладко таешь на губах и в руках… Я просто боюсь сорваться.

Я прикусываю нижнюю губу в раздумье — сказать или лучше и правда пойти попить чайку? Но замечаю, как тяжелеет его взгляд, устремленный на мои губы, вижу, как заполошно бьется венка на виске, как — ну разве не чудо? — покрывается гусиной кожей мощное мужское предплечье, и… да к черту все! решаюсь.

— А если я хочу, чтобы ты сорвался?

С низким гортанным рыком он буквально сталкивает наши рты, уже не вопрошая или умоляя, а требуя полной и безоговорочной капитуляции. И мне так хочется сдаться ему, выкинуть белый флаг, обнять всем телом, растечься по нему, как растекается нефтяная пленка по воде. Пропитаться им и пропитать его собой. Поглотить его и одновременно быть съеденной, напиться, насладиться им, его мужским запахом, его ароматом, его доброй силой, его нежной заботой, его терпением и лаской.