– Ох, как ты изменилась. Новая прическа?
– Нет, – качаю головой. – Все та же.
Не уверена, стоит ли продолжать беседу ни о чем, потому что цвет волос у меня еще с первого курса изменился. Но улавливаю на себе любознательный взгляд остальных и острый как скальпель хирурга – матери. Как раз «острый» заставляет меня замолчать и одарить ее приветственной улыбкой.
– Здравствуй, Света.
– С днем рождения, мама, – выдавливаю заготовленное заранее поздравление и понимаю, она меня не слушает. Ее внимание ускользает и застревает на Демьяне, который по-прежнему стоит за моим плечом, и по-хозяйски держит за талию. Я выдыхаю, делаю полушаг в сторону и вывожу Савицкого вперед, направляя его рукой.
– Познакомишь? – Мать наблюдает за маневром, сжимая в ладони бокал.
– Конечно, мама.
Я вываливаю вторую часть заготовленной речи, но осекаюсь, когда произношу имя Демьяна. Потому что не знаю, как точно назвать наши отношения.
– Ее молодой человек, – поправляет меня Демьян, и я словно окунаюсь в ледяную прорубь.
– Мой жених. – Одариваю собравшихся радостной улыбкой и с трудом сдерживаюсь от того чтобы не показать язык. Маме он не понравился. Это было понятно по первому взгляду – тому самому, острому и цепкому. Отец выдыхает где-то на заднем плане и, кажется, готов поздравить нас с будущим бракосочетанием. Впрочем, его опережает кто-то из гостей, а поддерживает Леся и стоящий рядом с ней троюродный брат Андрей.
– Ого, у нас сегодня еще есть повод выпить. За тебя, Лана! С днем рождения и с будущим бракосочетанием!
Его поддерживают голоса примкнувших гостей, со всех сторон доносятся поздравления, вопросы, и Демьян на удивление легко вливается в разговоры, изображая из себя жениха. Я же остаюсь немного в стороне, позволяя ему врать и не краснеть, потому что за себя не уверена – мои щеки могут в любой момент вспыхнуть.
– Дочь, иди-ка сюда, – слышу тяжелый голос матери и напрягаюсь. Нужно мгновение, а может и вся жизнь, чтобы подготовиться к этому. Но я все же отпускаю локоть Демьяна и иду за матерью в сторонку, ловя на себе пронзительно-цепкий взгляд Савицкого. Он, несмотря на то, что кажется улыбчивым простофилей, на самом деле бдит за ситуацией как коршун.
– Да? – Я оборачиваюсь к матери, давая знак Савицкому: «все в порядке».
– И кто он такой? – без чертовых предисловий интересуется она, всё крепче и крепче сжимая бокал.
– Демьян. Мой жених, – повторяю как мантру и пытаюсь заставить себя поверить. А если не ложь? А если представить, что наши отношения придут именно к такому развитию? Что же, неплохо… Хотя еще рано рассуждать о подобном. Но какая девочка откажет себе в мечтах или планах…