Он хватает меня за талию и легко приподнимает к своему лицу. Обжигая дыханием и почти касаясь губ, шепчет:
— Повтори.
— Любимый, — безошибочно выделяю я самое важное слово.
И он меня целует. Неспешно, словно пробует на вкус. Я обнимаю и глажу его шею и плечи, еще не до конца веря, что сегодня мне выпал такой сногсшибательный приз. Закрываю глаза, готовая улететь в прекрасный мир, где есть только он и я. Его губы то мягкие, то сильные и настойчивые. Язык становится требовательным. Временами я забываю, что надо дышать.
— Подожди, — я чуть отворачиваюсь.
Он ставит меня на пол:
— Что?
— Куда мы так торопимся? Я не упущу такую возможность — накормить голодного, пришедшего с работы мужа.
Поправляю волосы и ставлю блюдо в микроволновку. Игорь хмыкает и садится на любимое место к столу.
— Меня сейчас терзает голод немного другого вида. Ну, хорошо; что у тебя на ужин, женушка?
Снимаю крышки с тарелок на столе. Холодец в маленькой ванночке, фирменные бутерброды из белых гренок с натертым яйцом и соусом, простой салат огурцы-помидоры. Микроволновка сигналит; вынимаю картофельный пирог с мясом и зеленью, сформированный в виде стоящего поросенка. Яркий запах не может не возбудить аппетит.
— Ого! Чеснок?
— Да. Я заметила, что в большом доме его практически не используют.
— Ну, да. Считается, что слишком тяжелый запах. Но мы же будем есть вместе?
Смеюсь:
— Я напробовалась, пока готовила. Но с тобой — конечно.
Аккуратно откусываю треть бутерброда и подношу ему остальное. Берет в рот, чуть коснувшись меня губами, жует.
— Ммм... Вкусно!
Ест второй бутерброд — не особо распробовал, видимо. Жмурит глаза, надеюсь, от удовольствия. Хватает большой нож и нарезает ломтями мое картофельное чудо, подрумяненное в духовке. А я таращусь на его красивые и умелые руки; то, что он делает руками, возбуждает меня вплоть до сока между ног.
Ест с аппетитом, то вилкой, то большой ложкой; не спрашивает, из какого именно мяса и где купила. Мечта, а не муж. Наливаю в высокие стаканы компот из земляники — недозрелые ягоды нормально подошли, считаю. Хотя к блюдам на столе лучше подошло бы спиртное.
Денисов ест, поглядывая на меня, и временами улыбается, облизываясь, словно сытый кот. Я протягиваю палец и осторожно снимаю с уголка его губ крупинку желтка. Хватает мою руку и чмокает, прежде чем отпустить.
— Что-то голод никуда не делся.
— Тебе не понравилась? — шутливо ужасаюсь я, напрашиваясь на комплимент.
— Это не вкусно... а ОЧЕНЬ вкусно, — подхватывает игру он.
Уф, а я уже чуть было не запаниковала.
— Я сытый и довольный. Теперь проси, что хочешь.