— Где моя косметичка?
Оборачиваюсь, отпив из кофейной чашки.
— В ванной, — говорю с совершенным покер-фейс.
Бродя в полотенце по комнате, замирает.
— Где в ванной?
— В “твоем” ящике, — поясняю я.
Сам ее туда положил.
— А-а-а, — тянет, сжимая на груди полотенце. — Она же в пакете была.
— Убежала, — пожимаю плечом.
— Ясно… — развернувшись, топает в ванную.
Не знаю, когда ей надоест таскать туда-сюда свои вещи. Часть она уже давно хранит у меня, потому что ночует здесь, блин, четыре дня в неделю. Три оставшихся дня мы ночуем в ее квартире, и это продолжается третий месяц, с попеременным изменением графиков.
В ее понимании мы живем отдельно.
С тех пор, как родители перебрались в квартиру на два этажа выше, мы стали сами по себе, а они — сами по себе, потому что ни Алёне, ни мне, не пришло бы в голову жить с ними в той квартире, хоть она и в 120 квадратов. Видимо, покупая ее, мой отец на это и рассчитывал. Сейчас его семейная жизнь выглядит так, будто началась сначала. И началась сначала она именно там.
— Ален, — стучу в дверь ванной, приоткрывая ее, но не заглядывая.
— М?
— Буду наверху.
— Ладно…
Прикрыв дверь, достаю из шкафа куртку и обуваю кроссовки. Забросив на плечо сумку с хоккейной экипировкой, выхожу из квартиры, закрыв дверь на ключ.
По ступенькам поднимаюсь на два этажа выше и скребусь в дверь, игнорируя звонок.
— Никит… — выдыхает растрепанная Ольга, распахнув мне дверь. — Пожалуйста, возьми мусор, когда будете уходить. Ему это бесполезно говорить…
На ней заляпанная непонятно чем футболка, что я стоически игнорирую.
— Без проблем, — киваю, сваливая на пол сумку.
В квартире стоит оглушительный ор.
Никогда не думал, что дети умеют создавать такой ультразвук.
Закрыв за мной дверь, Ольга прикладывает пальцы к вискам, и пищит:
— Я… на минуту отойду.
Пронесясь по коридору, закрывается в комнате и я, кажется слышу, как щелкнул замок.
Весело.
— Позвони мне утром… — гаркает отец в трубку, качая на своем плече источник этого невменяемого ора. — Утром позвони! — повторяет, отключаясь и швыряя на диван телефон.
Со скрупулезной точностью размещает младенца в розовый ползунках на сгибе своего локтя и начинает качать его, приговаривая:
— Тшшшш… тихо, волчонок… тшшшш…
— Салют… — засунув в карманы куртки руки, подхожу к нему и вытягиваю шею.
Не знаю, все ли дети такие страшные, или я нифига не понимаю.
Вопросов на кого Соня Баркова похожа, у меня не возникает. Она похожа на сморщенный кулак с очень большим ртом.
Отшатываюсь, когда заходит на новый виток ора.
— Она что, голодная? — спрашиваю, почесывая затылок.