Замужикалье: Кухня женского счастья (Халь) - страница 3

–Дура ты! –обиженно протянул голос. –Я просто неудачно колданула. Ошиблась в расчетах, так сказать. Мне вообще-то нужна была твоя мачеха. А теперь вот приходится сидеть в толстой и неуклюжей свинокорове. Осторожно! У меня сейчас случится бурная истерика на нервной почве!

Я лихорадочно пыталась вспомнить: были ли у нас роду психические заболевания? Но ничего не приходило в голову. Нужно будет у папы спросить. У мамы, конечно, тоже бы не помешало поинтересоваться, но никто не знает, где она. Она сбежала от отца десять лет назад.

–Только попробуй рассказать кому-то обо мне, тупая животина! –пригрозил голос. –Никто не должен знать, что я внутри тебя. И нам нужно срочно вернуться обратно. Так что привыкай к мысли, что ты теперь не одна.

А может быть, она бес? Ну как в этих страшных фильмах, которые всегда казались мне бредом? На всякий случай я сложила пальцы крестом и прошептала:

–Изыди!

–Куда, идиотка? –поинтересовался голос. –Я бы рада, да некуда. Все еще не веришь, что я внутри тебя? Вот же никчемное, тупое создание. Хуже, чем малолетний тролль. Гляди, как я тобой управляю!

Мои руки вдруг поднялись и шлепнули меня же  по щекам.

–Видишь? –осведомился голос. –Какие ужасные  у тебя ноги! Похожи на гномьи сосиски из молочных кротов.

Мои ноги принялись отплясывать сами по себе. Я схватила их руками и едва не упала. Изо всех сил пыталась перехватить контроль над мышцами, но всё было тщетно. Тело не слушалось. А руки снова начали хлестать меня по лицу, отвешивая звонкие пощечины и разбрызгивая во все стороны ванильный крем, прилипший к щекам.

–Хватит! – завопила я.

–Ну, поверила, наконец? –осведомился голос.

–Ддаа… –осторожно произнесла я.

–Нет, не до конца, – огорченно вздохнула незваная гостья. –Продолжим урок.

Мои руки снова поднялись, но внезапно замерли. Потому что за спиной раздался дикий визг:

–Ты! Ты! Мерзавка! Дрянь! Сволочь! Ты уничтожила мой шедевр! –в кухню ворвалась мачеха.

За ней зашли повара и молча остановились на пороге, в ужасе разглядывая разгромленную кухню.

–Анжела, что за крики? – отец зашел в кухню, поскользнулся на креме от торта и едва не упал, в последний момент схватившись за угол стола.

–Ты видел, что она натворила? –Анжела схватила блюдо с остатками торта и нависла надо мной, яростно дыша. –За что, гадина, за что? За что ты меня так ненавидишь?

–Я случайно, Анжела. Не хотела, правда. Просто пришла пораньше, чтобы сварить бешамель. И тут...

–Ага, расскажи ей, что я внутри, и тебе конец, –предупредил голос в моей голове.

Согласна. В психушку нас загребут сразу.