– Фух, – собирается с духом Андерсен, – видите ли, я…
– Можно на «ты», – отмахивается собеседник.
Он кажется довольно общительным и открытым чуваком.
– Видишь ли, – исправляется гость, – я не знаю, зачем делюсь такой мелочью с незнакомцем, но интуиция подсказывает, что лучше излить свою душу. Выговориться. Разделить тяжкую ношу. В общем, – теряется он, – я был неприметным депрессивным книгоголиком, пока не понял, что мировая классика пропагандирует и превозносит уныние. Хандру. Мировую скорбь. Скуку. Тогда я решил вместе со своими друзьями изменить литературу, но из этой глупой затеи ничего не вышло. Однако я не опустил руки, а продолжил настаивать на восстании. Я назло стереотипам боролся с ленью и грустью. Помогал друзьям. Все считают наркоманов и анорексичек, виртуалов и жертв насилия безнадёжными и пропащими людьми, но я упрямо доказывал обратное. Я чувствовал себя ужасно беспомощным. Каждый день меня преследовали сомнения, что война закончится поражением. Но по утрам я заставлял себя улыбаться и подбадривать товарищей. Верить в них. Наполнять их жизнь смыслом. И вот уже полгода мы дружим, путешествуем, занимаемся хобби и выручаем друг друга. То есть, я хочу сказать, что зависимость лечится. И что счастье возможно. Но по ночам мне снится сон, в котором я лечу над огромным маковым полем. И там, в этом поле, лежат десятки, сотни, тысячи спящих детей. А я лечу над ними всеми и ничем не могу помочь. Никак не могу разбудить. Я понимаю, что нельзя достигнуть массового счастья. Нельзя спасти сразу всех. Это наивные утопические грёзы. Главное – вытащить близкого из пропасти. Но удручающее положение на нашей планете не позволяет мне спать спокойно. Каждый раз, сталкиваясь на улице с подростком-курильщиком, моё сердце ухает в яму. Я всего лишь хочу спасать детей, но остаюсь бессильным. Остаюсь никем. Потому что псевдоискусство поражает всемирную пандемию апатии. И она заразна, – горячо шепчет Андерсен, словно уставший напуганный ребёнок. Его горло дрожит. Он так долго хранил всё в себе, что откровениям трудно прорваться наружу. Этакий психологический запор.
– Ты обманываешь себя, – ласково придвигается к нему Хелпов.
– Обманываю? – недоумевает Андерсен. – Но в чём?
– Чтобы спасать других, сперва нужно помочь себе, – произносит Хелпов, и его янтарные густые волосы мягко светятся в уютном полумраке. – Разуй глаза. Ты ведь тоже зависим, парень, – говорит Хелпов.
– Я? От чего? – удивляется турист.
– Ты сам это прекрасно знаешь, но не желаешь замечать. Ты игнорируешь свою привязанность. Подавляешь. Вытесняешь. В общем, дурачишь себя, как только можешь, – хмыкает парень напротив.