– Я стал волноваться. Знаешь, Арин, ты умеешь беспокоить других людей. Особенно когда не отвечаешь на звонки.
Артур замолкает и делает пару глотков. Опустив чашку на стол, он рассказывает:
– Обыскал квартиру, хотел понять, куда ты делась среди ночи. Машина на месте, телефона нет. Думал обзвонить друзей, но для начала решил прогуляться по улицам. Поискать тебя там. Зашел во все круглосуточные магазины и аптеки, которые попались мне на пути. Никто тебя не видел. Тогда я стал звонить друзьям. И первый, кто пришел на ум, конечно же, была Луиза.
Я вновь глотаю комок и пытаюсь припомнить, сколько у меня пропущенных от нее. Ни одного… Он лжет?
– Но я не позвонил ей. Она твоя подруга и будет до конца на твоей стороне.
Сглотнув, я медленно киваю, продолжая слушать. Про Луизу он прав. Она не сдала бы меня, потому что дружба, проверенная годами, закаляется не хуже стали. Но только уровень нашего доверия однобокий – я лгу подруге. Лгу и ничего не могу поделать с собой…
– Тогда я позвонил Игнату и осторожно поинтересовался. И знаешь, он сказал, что не видел тебя пару дней, а Луиза дрыхнет у него под боком. Значит, ты не рыдаешь у нее на кухне.
Последние слова он бросает как перчатку мне в лицо. Я поднимаю глаза и вижу, каким темным от гнева становится его лицо.
– Ну, так что, Арин, расскажешь, где ты была?
– Нам нужно расстаться.
Прежде чем я успеваю подумать, слова сами срываются с губ вместе с рваным выдохом. Я зажмуриваюсь на миг, ожидая ответа, но ничего не происходит. Ни всплеска эмоций, не крика, удара… Ничего. Вот только мое сердце по-прежнему стучит где-то в области босых пяток.
– Ты себе мозги отморозила? – возмущенно произносит Артур, возвращаясь к кофе. Кажется, мой категоричный ответ на его вопрос не возымел эффекта. Он просто не верит мне.
– Я солгала тебе, – шепчу, пытаясь собрать все мысли воедино и признаться. Оттолкнуть его. Сделать себя виноватой. Пусть уйдет. Пусть отпустит меня.
– Ты все время лжешь, – грубо отвечает Артур. – Всё время.
Сглотнув, я медленно киваю и поднимаю на него глаза. Вижу перед собой мужчину, который требует ответов. Требует правды. Что же…
– Я не люблю тебя. И никогда не любила.
Да, больно. Да, даже мне больно. Но почему ничего не меняется в нем? Почему ни один мускул не дрогнул?
– Нет, не любишь, – повторяет Артур, опуская кружку привычным движением руки. Глухой стук отражается эхом в голове. – Итак, где ты была?
Его вопрос вынуждает меня вздрогнуть и сжать челюсти. Поток признаний рвется из меня как горная речка, но я не хочу делать больно вот так. Пусть уж лучше нелюбовь, чем измена.