– Спасибо за кофе, – выкрикнув, я следую по коридору, оглядываясь по сторонам и в какой-то момент, который упускаю, начинаю жалеть о том, что отдала ему вторые ключи.
Я хотела, чтобы между нами было как можно больше доверия, но сама никогда не позволяла приблизиться к себе настолько плотно, чтобы открыться и впустить в свой внутренний мир. Эти жалкие попытки с телефонами, ключами… Просто жалкие попытки.
– Давно приехал? – стараясь сохранить безмятежность на лице, я вхожу в кухню и замечаю огромный букет алых роз в вазе.
Шумно сглотнув, я натягиваю на лицо улыбку.
– Это тебе, куколка, – шепчет он, улыбаясь в ответ. Но что-то в его лице меня настораживает. Или я ищу подвох там, где его нет?
– Спасибо, – голос предательски дрожит. Опустившись на стул, я мну ладонями край футболки.
Артур отворачивается и занимается кофе, разливая его по белоснежным чашкам, подаренным Луизой на новоселье. Я слежу за механическими движениями и слышу, как сердце то и дело срывается и намеревается плюхнуться в пятки, стоит Артуру чуть резче обычного дернуться.
– Я приехал недавно, – произносит он, не оборачиваясь. – Часа три назад. А может и четыре.
Его слова, произнесенные так легко и невозмутимо, выстреливают в меня серебряными пулями. Хочу зашипеть и обратиться в пепел, но сжимаю плотно челюсти и жду. Жду, что он скажет. Пусть я буду виновата. Ведь так и есть. Артур только страдает со мной. И будет страдать дальше, если все продолжится.
На глазах наворачиваются слезы, застилающие пеленой дальнейшую картинку, свидетелем которой я бы не хотела становиться. Я все еще трушу, поджимаю хвост как щенок и жду оплеухи.
– Четыре часа, Арин. Я жду тебя все утро, а тебя нет и нет. – Артур все же оборачивается и подносит к столу чашки с дымящимся кофе. Его аромат бьет по рецепторам. Слишком резкий и горький.
Он опускает кофе передо мной и занимает стул напротив.
– А еще я звонил тебе. Раз пять. А может и больше, – задумчиво почесав щетинистый подбородок, произносит он. – Заезжал к тебе вчера. После полуночи. Хотел помириться. Притащил этот веник, – небрежно бросает, взмахнув рукой и указав на цветы.
Вздрогнув, я поднимаю глаза и рассматриваю букет. Для меня… Останься я вчера дома, застала бы Артура здесь. Выслушала бы его извинения, принесла свои. Мы бы помирились и занялись бы сексом, во время которого я не чувствую ничего, а после страшно хочу зевать.
«Зачем ты обманываешь себя? Ты не любишь его… Не любишь», – эхом звучит в голове внутренний голос, который я предпочитаю игнорировать, чтобы продолжить слушать Артура.