— Я так не могу, Паша.
Он на меня какое-то время молча смотрит. Потом поднимается и бросает:
— Сиди здесь, — и уходит обратно на кухню.
А я и посижу. Всё равно двигаться не могу. Смелости не хватает. Зима на дворе, не лето — быстро в двери выскочить, пока он там на кухне ходит, не выйдет. Пока сапоги обуешь, пока шубу наденешь. Застукает за попыткой бегства.
Действительно, только собиралась подняться, вернулся. Сел опять со мной рядом — напротив. Подал стакан водички. Перед этим сам половину выпил. Я схватилась было за стакан, поняла, что у меня ещё и руки дрожат. Стыдоба какая!
Тогда Паша сам меня напоил водичкой, как маленькую, стакан отставил, моё лицо в свои руки взял. Опять он! Ладони горячие, и я ничего с собой сделать не могу, тянусь к нему, так хочется поласкаться. Как кошке бродячей — поластиться. Вдруг в последний раз?
— Не можешь, значит… Дети дома с бабушкой, муж на вахте, — Пашка опять внимательно на меня взглянул. — Не надо было тебя сюда привозить.
О чём он хоть думает, когда так смотрит? Пожалел, что привёз меня? Ну вот я такая глупая и нерешительная оказалась. Пусть какая-нибудь другая женщина Пашкину семью рушит. Не смогу себе простить, если это буду я. В том числе я. Хоть последней, хоть предпоследней в списке. Хоть затеряюсь где-нибудь в этой веренице.
— Отвезу тебя домой, — он внезапно наклонил к себе мою голову и крепко поцеловал меня в макушку. А потом в лоб. Мы какое-то время так и сидели, и я чувствовала его губы у себя на коже и его руки на своих плечах. И никакой трикотаж меня не спасал, так горело тело. Я в эту минуту подумала, что и очень счастлива, и очень несчастна одновременно.
Счастлива оттого, что, оказывается, я, тридцатичетырехлетняя уставшая женщина, могу так ярко кого-то хотеть и что-то чувствовать, и что есть в природе мужчины, которые такое чувство вызывают. А несчастна, потому что гложет меня досада за глупость, несмелость, стыд. За совесть, которая и не совесть, а мой страх. Как ни крути — Паша быстро найдет другую. А из-за моего отказа к жене не вернется. Никому я лучше не сделала. А все же поднялась, кое-как ноги в сапоги засунула, взялась за шубу.
— Паша, ты не провожай меня. Я тут совсем недалеко живу. Дворами будет меньше пяти минут.
— Ночью побежишь дворами? — удивляется он, а сам уже надевает куртку.
— Да не ходи со мной, — уговариваю я, шубные крючки ища непослушными пальцами, — какая ночь? Одиннадцать, народ ещё во всю гуляет.
Дети мои, конечно, спят уже. А мне завтра на работу. Ещё надо встать пораньше, художество это под глазом как-то замазать…