— Думаешь съездить куда-нибудь поесть? — интересуется, не выпуская меня.
— Да нет! — посмеиваюсь я. — Раздевайся! Я обед приготовила.
— Да? — как-то странно Пашка отреагировал. — Ну ладно.
Он разделся, зашел в ванную, вымыл руки, вернулся.
— Ты запустила стирку?
Я только пожала плечами.
— Проходи на кухню. Остынет же.
Он прошёл, поел молча. Я сидела напротив и смотрела на него. Я уже видела, как Птолемеев ест. Нравится мне на него смотреть. Но сегодня Паша какой-то хмурый. Может, на работе что?
— Всё хорошо у тебя? — спрашиваю. Сама сижу с полотенцем в руках.
— Хорошо.
— Вкусно?
— Да.
Поел, встал из-за стола и сразу потащил меня в спальню.
— Паш, ты чего? — спрашиваю, а он не отвечает. Так молча и любовью занимались. Я не выдержала после и спросила:
— Паша, ты сегодня какой-то непонятный. Что ты так набросился? И молчком?
— Весь день о тебе думал.
— Скучал? — игриво спросила, ждала такой же ответ. Но Птолемеев поднялся, сразу начал одеваться.
— Паш? — я сидела в постели, не понимая, чего он такой? А он стоял напротив, босой, без рубашки. В одних только брюках. Красивый, но пугающий. Лохматый и сердитый.
— Что ты от меня хочешь?
— Да ничего… — промямлила я. — Ты хоть про что?
— Зачем ты обед приготовила?
— Приготовила да и всё. А что такого? — я всё ещё не понимала.
— А зачем постирала мои вещи?
— Паш… да мне ж не сложно. Я сегодня выходная. Завтра вот не смогу. А так — пока ждала тебя. Ты ведь поесть не успеваешь.
— Я взрослый мужик, Алевина. Я в состоянии самостоятельно поесть.
— Ну… наверное, — я растерялась.
— Мне тридцать пять лет. Я могу сам поесть, сам забросить свою одежду в стиральную машинку.
— Паш…
— Мне для этого женщина не нужна.
— Если ты на меня сердишься, так я ещё раз говорю, я просто так… — я вообще не понимаю, о чём он. Что я сделала? А он продолжает:
— Раз в две недели сюда приходит уборщица. Она чистит плиту, моет кухню, сантехнику, полы. По мелочи я и сам могу прибраться. Еду для себя я могу купить, заказать. Заехать куда-нибудь пообедать, в конце-концов.
— Паш, ну магазинным плохо питаться… Там всякой дряни может быть…
— Почему? Ты готовишь из таких же продуктов. Всё равно мы полностью здоровыми не умрём, — он ждал моего ответа, но я молчала. Дачи со своими овощами и собственного хозяйства, у меня, конечно, нет. Но дома я хоть знаю, как и из чего приготовила. Это всё свежее, всё по технологии. Прожарено, пропарено.
— Домашнее полезнее… — что я могу ему ответить. Если жена у них не готовит, так наверно там есть кому об этом заботиться. — Ты что, дома ничего не ешь?
— Дома у меня этот вопрос решён. Сыну готовит няня. Кроме неё у нас есть помощница по дому.