Состоящий из любви
Ведущей незримой тропинкой,
В человеческую душу,
В маленькую картинку,
Нарисованную художником,
Смотрящем на юг,
В ту весну, которая обязательно
Придет для кого-то,
Замыкая последний круг,
Повергая его в вечность
Заходящего сияющего солнца,
В сплетение рук
Незримо показывающего ему,
Направление движения,
Которое он никогда не увидит,
Не зная почему,
Нужно прожить так
Как будто эта жизнь,
Настоящая дорога в бессмертие.
22 окт в 23:14
Из строчек сотканные нити,
Вязь текста и сплетенье струн,
И кажется, что голос рун,
Мне говорит – "меня простите",
Зачем прощать? Мы только пыль,
Оставив сущности итоги,
Порой играемся как Боги -
И сказку превращаем в быль,
А тексты полные упрека -
Мечты желаемой итог,
Как воплощение тревог,
Жаль появились раньше срока,
Но выбор, в чем и почему -
Бессмысленность чистописанья,
Как отраженье терзанья
О чем? Едва ли я пойму
Из строчек сотворенный свет,
Собой напоминает раны,
И появляясь слишком рано -
Нам говорит, что нас здесь нет.
25 окт в 0:32
Закроем двери в город, не спеши,
Смотри сегодня стрелки перемещаются на юг,
Там на проспекте средь машин,
Мы видим две родных души,
Внезапно завершают круг,
А возле магазина кто-то говорит о власти,
Жестикулируя при том,
Он проявляет соучастье,
К какой-то явной ерунде,
И право слово быть беде,
Когда жизнь делится на части
И завершая пейзаж, мы в город закрываем двери,
И смотрим в мир через окно,
Что нам всегдашние конфликты?
Да люди звери, все равно,
Пройдут года – они реликты
Историк мудрые слова не посвятит им – не заметит,
Он ничего о нас не знает,
Не знает нашу боль и радость,
Когда нам светит солнца сладость,
Он не за что не заприметит.
27 окт в 0:18