— Привет, — ответил он, зачарованно глядя ей в глаза.
— Привет… — пробормотала она и втянула в рот верхнюю губу.
Он завис.
— В общем, так, ребятушки, — раздался громкий голос Олсен. — У меня к вам предложение.
Уитни смутилась и отпрянула, а Крис хотел перехватить ее руку и вернуть на место. Он слышал сестру, но не смотрел на нее. Опять к Майлз примагнитило.
— Не тяни, Олсен, ты меня нервируешь, — сказала та, и ее севший голос искрами в сознание врезался. Крис поморщился.
— Это я тебя нервирую? — усмехнулась Олсен.
— Да. Скажи, что я должна сделать.
— Не ты, а вы вдвоем. Объявите о помолвке. Фиктивный брак сразу решит все ваши проблемы.
Если бы рядом был водопад, Крис подумал бы, что рухнул в ледяную воду с обрыва. Наваждение как рукой сняло, и он буквально отпрыгнул от Майлз, а она — от него.
— Ты с ума сошла?! Я помощи просила, а не мужа, — заверещала Уитни, и Крис ей вторил, перекрикивая раскаты грома в собственной голове:
— Как это решит мои проблемы? Наоборот, новые создаст.
— Только до конца лета. Осенью разбежитесь, — убеждала Олсен, но Крис больше не слушал. Вернул ей недопитую бутылку воды, коротко улыбнулся на прощание, бросив чопорное: — Рад был повидаться, Майлз, — и ушел, пока голова не взорвалась.
— Пока, Крис, я тоже была рада, — донеслось ему в спину, но он не обернулся. И сердце грохотало, как бешеное.
Уитни
Рубануло электричество, и темнота парализовала.
— Мамочки, только не это. Никаких поэтов, нет-нет-нет, — бормотала она, лежа под одеялом, боясь пошевелиться, потому что страшно. Моральных сил, чтобы выйти из комнаты к электрощитку, не нашлось: все в бойцовском клубе испарились.
За окном разыгралась гроза, и мерещилось, что в небольшом саду кто-то бродит. Топ-топ… Я иду за тобой, Уитни.
Ну, бред же. Кто в грозу по чужому саду будет слоняться? Даже яблоки не украдешь, потому что неспелые.
Уитни дотянулась до смартфона и включила музыку, чтобы расслабиться, но зарядка замигала, пустая, тоже электричества требовала. Супер.
Топ-топ, я иду за тобой, Уитни…
Иди ты лучше знаешь куда?!
Взвинченная, она отбросила одеяло и подошла к окну, открыла и выглянула в сад, вперившись в темноту. Ветви яблони стучали по прогнившей крыше небольшого шалаша; хозяин называл эту ветхую постройку «кукольным домиком».
Ветви продолжали стучать. Топ-топ-топ. Погода, как дирижер, заставляла их исполнять жуткий мотив под напором ветра. И в этой ночной грозе было столько растерзанных эмоций, что Уитни невольно прониклась, глядя в темное небо. У Криса глаза такие же темные были, когда он дрался сегодня. Шаг, удар — и стекло сыплется… А потом рассвет, новый день, и все сначала. И это никогда не закончится — разве что вместе с нами.